Гомонять: « Гей Василь*…» А про мене – одна глухота.
Я невчасний – і носа не встигнув задерти.
Ще пливтиме селом, як ікона, і правда свята,
Ще зернини її усміхнуться в полові і дерті.

Тут Полісся, утомлене здавна, постійно сумне.
І супроти оцього немає ні влади, ні ради.
Не страждатиме, поки впритул не побачить мене.
Кольори припасує. Підходять найкраще – смарагди.
А село, що пішло за болото, якого нема,
І мене ще до себе покличе, як на переправу.
Я зарано броди перейшов, і тому то всіма
Зігнорований нібито вчасно – і зліва, і справа.

Зрозуміти нелегко? Це пунктик у долі такий!
Безумовно, усе це – якийсь неврахований видих.
Та із Зáболоття дивнота, як той помах руки,
Що намітила місце тривожне, де сходяться біди.

Притихає село, аж повсюдно почутні псалми,
І на мене задивлені доля, і жінка, і мати.
Розсльозилося, висвітло… Щуряться нетрі пітьми,
Недарма Бог мене вповноважив сюди повертатись.

Повернуся на трошки і знов, як раніше, піду
По великому колу, невпізнаний і безіменний.
Хай рипітиме вісь у Землі, хай качки на льоду –
Я на стежці на вічній, що плине додому без мене.