Нелегка це робота — муза… Не вірите? А ви спробуйте, попобігайте навшпиньки навколо талановитого, але літаючого в хмарах музиканта. І обов'язково повторюйте йому щодень, що він найкращий, що він геній, що в нього все вийде, і він обов'язково знайде продюсера… Пропихайте його на декілька концертів. І не забудьте, що перед кожним виходом на сцену його треба підтримати, надихнути! Відповіддю вам буде кілька-небудь чудових пісень, присвяченим вашим очам чи іншим частинам тіла. Зрештою, є невеличкий шанс, що знайдеться багатий дядя з вашими смаками, і тоді ваш улюбленець потрапить під його крильце. І от він починає сходити на Олімп. Чим багатший дядя, тим швидшим є сходження. І тим менш потрібною стаєте ви, його муза… Пісні стають не виявом його почуттів до вас, а хітом "добрий заспів — добрий приспів — добрий заспів". Ви більше не відчуваєте душі в тій музиці, бо вона знаходить свою ціну. А все, що оцінене, — брудне. І от одного разу ви бачите його на екрані свого старенького телевізора. Він смачно цілується з цибатою кобітою, яка радісно світить посмішкою-аквафреш. Ви вимикаєте цей образ з екрану і своєї пам'яті. І йдете шукати нового невдаху-музиканта, щоб знову бігати навколо нього, шукати репетиційну базу, ходити на радіо і просити: "Прокрутіть!"
… Бо тільки так ви себе уявляєте.