Ніч пішла у землі вранішньої зірки…
Тихесенько закрила за собою штори дверей…
Розвісила свій пряний запах на наших рятівних мотузках…
Пробігла патокою снів по асфальту…
І час помер – на миттєву вічність…
Стіни зашурхотіли червоними скрижалями…
Глибоко в них жовтий ворон побачив світанок в кристалічній кулі…

Початок і кінець зливають воєдино афект від болю та не новизни.
Сумління гупає трикутниками в полі, що не приховує малюнку літ… І сон іскристим спомином прибуде, і не покине більш у самоті… І я – не дух, хоч я щезаю у хмарах пилу і брехні.
Вінець всього в моїх руках буває коли читаю спокій у вікні…

Кришталь жарин на білій порцеляні вбиває поглядом у вікнах.
Сон закриває очі шторами брехні. Вогонь вже згаснув у бетонній оболонці чаю. А от правда – ні…
Вона – безцінна крига спокою в колі з неволі. Бо там кружляють дні в мареві погоди і люди ловлять крихти пустоти…

Оксюморон добра і зла
іде собі у білі ночі,
хоч сам живе лиш в наших снах,
не дивлячись нікому в очі.
Під зблиски темряви й жалю
на тлі прощання сонячної криги,
під треки листя і дощу
він мріє місячним промінням.

Шарлатові галактики плачуть, віддзеркалюючись моросяними ранками у вишитому зорями зеніті…
Десь в глибинах тунелів заграви, оксюморони перев’язі червлених стожарів, малюють свої небеса…
А там, за полум’яними степами, підсніжники плетуть надію…кожному – свою!
Назавжди…