Это просто по небу дорога.
Это наш с тобой самолет.
На новую землю,
В оплот демократии,
Где самый вольный народ.

Где загибался Лимонов.
Где русская эмиграция,
охуевшая от этого города,
Дышала парами капитализма.
Где родилось искусство мейнстрима.
Где дорогая альтернатива
Качает свободных людей.
Где нахуй не нужен
Наш Киев, наш Питер.
Где броский, широкий Бродвей
Брендово-марочным фрешем
Наполняет стаканы-дни.
Где утро встречает самых выносливых
Копотью мутной зари.

Где на широкий лоб новостройки
Челкою падает смог.
Где мы стобой, как два ребенка,
Которые подпалили Нью-Йорк.

Казалось бы тихий вечер...
И это небо слоеное
Свежей капустой лежит
Умиротворенное.
В нем циркулируют взгляды и чувства.

Но если посмотреть на пару слоев глубже.
Без наряда.
Это небо Аустерлица и Ватерло!
Небо блокадного Ленинграда!
Не унылого штиля!
Не готового шницеля!
А фитиля Бедфордова
В порох амбициям.

Мы все его бедные дети.
И почему-то совсем не стыдно
Рассказать ему синему, синему,
Что наши цитадели-города
Считают - душат чувства. В позолоте
Холеный, сытый, статный Вашингтон
Читает модные стихи Европе,
Как отгремел XX век под этим небом.
Довольно смелый. Быстрый и стальной.
И как невнятно шепчет XXIый.
И разжирев будет молчать XXIIой.

Но небо нас прощает пеной облаков,
А ночью светлым звездным водопадом...
Небо Курской дуги! Небо честных стихов!
Небо блокадного Ленинграда!

ночь с 22ого на 23е
десятого месяца
около 3х ночи.
впрочем
в это время
не важно
число
и номер поколения
которое мы позорим.
скулы свело
видениями.
дрожит алкоголем
заря, закутавшись в одеяло.
кашель мостовых врезается
в голые окна квартала.

бутылка на пятерых.

мы уже давно проебали
все деньги
и слоги.
взглядов людей ожоги.
Монополия На Рассвет
у кого то другого.
этот нервный слепой силуэт
закрывает твердое слово.

квартал безупречно тает
последний ветер поры
рассказал, как за нами скучают
проходные дворы.

Всем тем, кто в силу каких-либо обстоятельств не может отдаться своим мечтам этой осенью, всем, кто своей силой воли уничтожает свои желания посвящаю этот стих...

Снова горит панк-рок
Громким, багровым чувством,
Как в прокуренных комнатах потолок
Дышит честным искусством.

Как пиздят за спиной поэты,
Как расставляют приоритеты,
Как мы можем все в этом мире.
НО ничего не хотим
Как божественно и как красиво
Солнце стекает с витрин.

Снова терзает панк-рок
Уставшее время года,
Как в пламени этой осени
Плавится наша свобода.

06.10.2009

Мы бежали с тобой по контрастам.
По истерикам
Плыли.
Как мы с тобой любили!
Молча и монолитно.
Камнем.
Стеной.
Слитно.
Всегда с тобой
Рыдали.
Заранее выбирали
Неправильный сломанный вектор
Солнце направит на нас
Свой кривой, неровный проектор.

Просто.
Тишина. Абсолютный свет.
Оскар!
Самый сложный проект.

Всем тем, кто в силу каких-либо обстоятельств не может отдаться своим мечтам этой осенью, всем, кто своей силой воли уничтожает свои желания посвящаю этот стих...

Снова горит панк-рок
Громким, багровым чувством,
Как в прокуренных комнатах потолок
Дышит честным искусством.

Как пиздят за спиной поэты,
Как расставляют приоритеты,
Как мы можем все в этом мире.
НО ничего не хотим
Как божественно и как красиво
Солнце стекает с витрин.

Снова терзает панк-рок
Уставшее время года,
Как в пламени этой осени
Плавится наша свобода.

Ты не любишь больше всего
Коммунистические газеты:
Эти красные звезды и флаги
Марширующие припевы раздеты!
Во всей своей отвратительной наготе
Блеск и ужасы революции!
С тобой умирал золотой век
По своему грандиозно плоский.
Грязным и грозным шагом победы
В зал вошел Маяковский.

2009.

ноябрь ломает пальцы на ногах
и падает, хватаясь за подол.
но поздно.

я сижу. курю.
ко мне пришел декабрь.
серьезно.

Писатели объединяются в группы…
Поэты собирают единомышленников…
Господи, какая хуйня!
Искусство – печать одиночества
И того, что нового дня может не быть,
Потому что так хочется!

Искусство как ненависть к Пушкину…
Объяснимо, но все же загадочно.
Художники рушат матрицы времени,
Они делают их придаточными
К вихрю мазков и печатей
(Но не наоборот!)
Иконы взрывают сознание,
Наполняя собой небосвод.

Проза, скульптура – гавно!
Стих - как последний день лета…
Надеюсь мне никогда не выжгут
Клеймо хорошего поэта.

2008.

Смешать краски! Размазать цвета!
Разрушить нах.й все фундаменты!
(Потому что у меня такое настроение).
Пиротехники пусть сходят с ума,
Видя плавящиеся орнаменты
Моего любовного построения!

Надевая белый пиджак,
В паспорте выведу – Роттен,
Буду кричать: «No Future!!!».
Мне откровенно плевать в лица
Всех гениев и героев –
Вот, что делает любовь –
Белые стихи… Потоки сознания
Круче прибоев…
Докажем вновь???

Расстрелять всех, кто ходит!
Ein Shlag по реальности!
С моего завоевания тебя
Любая победа – поклон Формальности,
Своеобразный долг и составление протокола,
Официальная часть!
Сколько правильных слов…
Дефактуризация пламени начинается с угольных основ!!!
Но ты дойдешь ради нас до углей…
Финал – одно слово… Быстрей…

2008.

Обычный поэтический квадрат
Обозначает, в основном, бездарность.
Особенно, когда он подкреплен
Отсутствием таланта. Филигранность
Стиха в кривых отрывках воспаленных мыслей,
Порядок времени не может не зависнуть,
Когда вдруг появляется шедевр...

Стихи способны направлять
Поэта в ложный путь какой-то эйфории -
Колокола все зазвонили, идет парад,
Гремит ударами в висках (от счастья) бал,
Но параллельно миру блеска -
Шатается, наполненный тенями туч, квартал,
И с высоты на землю льется неизвестность...
Ее не разгадать и не предотвратить
Нам результатов ее действий,
Но предположить...
Пожалуйста! Любой исход!
Поэты знают наперед —
Один из всех вариантов, даже невозможный,
Заведомо неправильный и ложный
Когда-нибудь произойдет...

Казалось бы, иссяк фонтан,
Но новый словооборот
Заканчивает мой квадрат –
Поэты знают наперед!

2008.

Ехать в трамвае настолько мерзко -
Можно только смотреть в окно
(Единственная допустимая картинка).
На перекрестке времен, маршрутов, заученных текстов:
Точнее – воплей Одесского рынка
Сумасшедший кричал, как стреляли
В карамельный рассвет.
У него, вырывавшийся пар на морозе,
В небе выдал такие узоры,
Что барыги и клерки Привоза
На секунду затихли, как будто
Увидев что-то, что их не касалось.
Но потом все опять продолжалось:
Так и не успев начаться
Воскресение хлопнуло дверью…

Сумасшедший кричал до полуночи –
Единственный, кто был свободен.
Воскресенье его – лишь парад
Метафор, украденных у подворотен.

2009.

Мой цвет волос - русый,
периодически - черный.
Я видел как облака
Истыкали ратуш шпили.
Уже относительно сильный.
Навзрыд задаю вопросы.
Умею держать стакан.
Мои стихи - о любви.

Пытаюсь оставить след.
Надеюсь, даже красивый.
В лужах, где бьют отражения
Рисунки углем на стене.
Спасибо, все слишком яркое.
Кроме мечты в перспективе
Любое прошедшее "было"
Превратить в "так хотелось мне".

Иллюзи дорого стоят.
Мой дух - заплатить годен.
В последней графе жирно -
АБСОЛЮТНО СВОБОДЕН.

2009.