Мечі перекували на рала…
Чи не сахнеться земля
і не втече з-під ніг
від холодного доторку металу,
що пам’ятає
кров її синів на кінчику меча?
Хай іржавіють такі рала!

Списи перекували на серпи…
Чи не здригнеться
й не зойкне трагічно колос –
аж всесвіту основи захитаються, –
чи не згіркне хлібина
від дотику півмісяця,
що пам’ятає смерть на вістрі списа?
Проклинаю такі серпи!

Доки вдавати, що нічого не трапилось?

Чи паралельні прямі
сходяться в точці компромісу?

2012

Фронтові листи –
наче ластівки з перебитими крильми.
Мов поштові голуби,
що не знаходять адресата
між пунктами Війна – Мир.

Фронтові листи – теж ветерани:
обпалені, зігнуті, пошарпані,
з рубцями і ранами.
Слухали гармати і чули душі.
Гіркі грона горя…

Вчитуюся…
У історії нерозбірливий почерк –
Лікарський.
Лікуємося дозами часу:
рік –
життя –
вічність…

10.05.2012.

Висушує душу і ломить кості
втома від напівсправжнього.

Поезія повинна бути - як постріл:
коротко, влучно, назавжди.

2011.

В шелесті листя чую Ференца Ліста.
Агов! перегорни століття, мов ноти на пюпітрі!
Душа пронизана вітром - як вістрям.
А тобі - усе б гратися листям...

2010