літеплий липень
лічить
лелечі
літа´

лусочка льону
лускає –
літо
літо

латана льоля
лавром
любистком
ладаном

ладен любити?
люби
легкокрило
лагідно
2013

листопад-листоноша
львівський
лічить
листя
листи
листівки

львів’яни
на лавках
під ліхтарями
любляться
люблять
легенди
лірику
люльку
і львівський лікер
і ласощі львівські

за лаштунками
Львова
линяють
лисіють
ліси
листя
лягає
лягає…

льолі
латані-латані

люлі-лю
лю…
листопад
у Львові
люблю

жовтогарячий жовтень
журавлино-жоржиновий
жбурляє
жмені
жолудів…
живих
2012

Давно колись
прийшов до мене
біль погостювати.
Такий похмурий, невеселий...
Зайшов у душу,
ніби в хату.
Сказав, що так йому
і затишно, і добре...
Зостався жити,
і живе донині
у зболеній душі-хатині.
2008

Спрагло всотую
кожне твоє слово
вимірюю щільність поглядів
напругу дотиків
щирість поцілунків
опір притягання
тривалість мовчання
глибину споглядання
межу терпіння
жагу бажання
ауру взаємности
форму пестощів
манеру стримування
ступінь довіри
запилююсь
присутністю твоєю, мов бджілка
ти мені в і р и ш?..
2012

Задивлена, замріяна, прекрасна,
божественна, самотня і нещасна,
засмучена зажурою німою,
оздоблена прозорою сльозою,
дитинна жіка...
ходою вільною
чи поспіхом-ходою
несе свою зґвалтовану кимсь душу,
неначе свічечку.
Іде по суші...
А звідусіль
чаклунки й сіроманки,
цікаві перехожі і циганки
з розкритими від подиву ротами,
жахаються і сплескують руками.
"Напівоголена, зґвалтована душа!" –
десь пролунало реготом колючим.
Застигло тіло...
Боляче й болюче...
................................
Оздоблена прозорою сльозою,
вже навіть не сльозою, а слізьми...
ходою вільною чи поспіхом-ходою
дитинна жінка
зникла між людьми.

Шлях до тебе —
через червоне світло світлофора...
Заплющую очі і йду,
не думаючи про наслідки.

* * *
Нам, мабуть, винесуть
довічний вирок, —
невинним в"язням
ніжних почуттів...

* * *
Цілую ніжно я твоє чоло:
ти, мов дитина, ласки в мене просиш.
Любитиму тебе усім на зло,
усім на заздрість і усім на осуд.

... Ти не скульптор,
і навіть не художник.
Ти не Мікельанджело,
і навіть не Ярослав Мотика.
Ти не поет,
і навіть не прозаїк.
Ти — це ти.

Ти виліпив мене з такого матеріалу,
до якого приємно торкатися.
Ґраціозно, чітко окреслив форми,
які приємно обіймати.
Ти без пензля, і навіть не на аркуші паперу,
а у своїх мріях
відтворив обриси мого обличчя, мого стану
такими,
які сам собі уявляв,
вимріював,
вишукував
серед різноманіття інших жінок.

Ти ніколи не римував і не ритмував
мої недоліки,
аби зліпити з цього вірш...
Ти їх не знаходив.
... Ти створив поезію в прозі,
чи, може, верлібр,
чи, може, молитву
із моїх переваг.
І тобі це вдалось!

Ти тішишся-не натішишся
своїм геніальним шедевром.
Ти заборонив критикам
вносити туди будь-які найменші корективи.

... Тобі належить премія у вигляді...
твоєї мрії.
Тобі належу я.
2006

Якщо цілувати твої повіки,
вони схожі на крильця наляканого метелика,
якого щойно зловили
й затисли у жмені.

Якщо цілувати твоє чоло,
ти схожий на маленького хлопчика,
який щойно впав
і набив собі синця.

Якщо цілувати твої руки,
ти ніяковієш і кажеш, що ти не священик,
(цікаво, що відчуває мужчина не священик,
коли жінка цілує його руку).

„Якщо до губ твоїх лишається півподиху”,
ти схожий на сонечко,
ніжні промінчики якого
ось-ось розтоплять мій поцілунок
і він розпливеться...
по губах,
повіках,
чолі,
руках...

Вірш — як немовля...
Заздалегідь плануєш його зачаття.
Обираєш відповідний
місяць, день, час...
Облаштовуєш у певному стилі місце...
Оздоблюєш його квітами, свічками.
Вмикаєш найкращу мелодію
(це може бути мелодія душі).

Інколи це трапляється несподівано:
у невідповідному місці
у невдалий час
за непередбачуваних обставин.
Зачаття триває...
може бути боляче
може бути добре
може бути погано
може бути екстазм
може бути невдоволення
може бути
може не бути...
Вірш в утробі...
Виношення триває...
Вірш набуває форми,
наповнюється змістом.

Розпочинаються перейми...
(Вони не заплановані).
Можуть розпочатися
у будь-який час
у будь-якому місці
за будь-яких обставин.
Вони завжди супроводжуються
стогоном душі.
Народження триває...
Пологи приймають:
аркуш білого чистого паперу і перо.
Вірш народжується...
Він дуже кволий
він немічний
(інколи сильний)
він легкий...
Народження супроводжується
болем
стогоном
криком
невимовною радістю.
Вірш-немовля постійно спить.
Він бачить тільки тих,
хто його зачинав...
тільки тих,
хто допомагав йому з’явитися на світ.
Минає час...
Вірш починає бачити світ...
Світ сприймає або не сприймає
його народження.