Любовь была до музыки и света,
до благости, до всех земных основ.
Лишь ею жизнь, как нить в иглу, продета,
и ею время изобретено.

Она – пастух, ревнитель и предтеча.
Сперва зачатье, а затем – причал
всех равновесий и противоречий,
и высшей соразмерности начал.

2009 год. Москва.

Сегодня было ясно. И вода
шла так неспешно, как церковный регент
с заутрени. Но грезил воздух снегом.
Неслась листва порывисто и бегло,
шурша, как поредевший календарь.

И нам хотелось леса и листвы…
О как же, как же нам хотелось леса!..
Мы шли, робели, путали ковыль…
и что-то тихо мне сказали Вы…
Что именно – доселе неизвестно.

Но это слово так жило во мне –
помимо губ, сознания помимо,
оно жило свободно в глубине,
с листвой играя, умирая с ней,
шелками шито, осенью томимо.

Взносил туман белесую кайму.
А Вы смотрели пристальней и чаще.
И сонный голос обмакнув во тьму,
нам ветер пел, и вторила ему
прозрачным эхом золотая чаща.

2006г. Сергиев Посад.

И вечер торопливо тучи гнал
вниз по теченью. Бабушка в гостиной
над спицами уснула. Из окна
ночной прохладой окатило спину.

И ты сидишь, усталый и хмельной.
Не прячешь глаз и глупых слов не ищешь.
Лице твое, смиренное, как нищий,
надеждой слепо, жадностью черно.

Я пожалела, я тебе дала
щепотку ласки и надежды горстку.
Другая боль рекой во мне текла,
но ты не видел моего притворства.

Как музыка, во мне играла жизнь,
но час придет и ей остановиться
в глухой канаве, где чулком лежит
судьба моя на бабушкиных спицах.

2006год. Москва.

Когда ты приходишь – то это всегда безвозвратно…
гортанно и немо, немыслимо и хаотично…
Такой загорелый, обветренный, латный и ратный…

И скрип колесниц, и сердитые крики возничих
я будто бы слышу… и будто подковы и ветер…
и бедра блестят, и блестят лошадиные крупы…
и осень нагая своей невесомостью хрупкой
ложится на волны твоих киноварных рассветов.

Твой голос пытает. Окутывает власяницей.
Мурашки по коже… ничтожна, о как я ничтожна,
когда тебя нет…

Разрыдаться! Напиться! Убиться!
Когда ты уходишь – мне это всегда невозможно.

2009год. Цюрих.

Прощаюсь надолго,
Не плачьте, мой мальчик,
Дрожат занавески,
И руки дрожат.
Пульсируют струны,
Все тоньше, все ярче,
И хочет смычок
На край света сбежать.

Я – красная скрипка,
Агония клена,
Горячего сердца
Затерянный след,
Спасите меня
От осенних бессонниц,
Я красная скрипка,
Мне тысячу лет.

Кто пишет вам ноты
В изгнании вашем?
Не бьет ли в глаза
Ослепительный лак?
А я изнываю
Старательной фальшью,
Умелым рукам
Не хватает тепла.

Уже не уснуть
Холодеющим жилам,
Мой голос унылый
Судьбой наречен.
Вот разве заплакать:
«Ах как я любила»,
Склонясь головой
На чужое плечо.

1993год. Москва.