ОСТАННІ НАДХОДЖЕННЯ
Авторський рейтинг від 5,25 (вірші)
Останні коментарі: сьогодні | 7 днів
Нові автори (Проза):
• Українське словотворення
• Усі Словники
• Про віршування
• Латина (рус)
• Дослівник до Біблії (Євр.)
• Дослівник до Біблії (Гр.)
• Інші словники
Авторський рейтинг від 5,25 (вірші)
2024.04.26
14:24
То що - почнім уму екзамен?
Примостим мужа до жони?
Без грошей не збудуєш храма,
Немає віри без війни.
Гризе католик православних,
Юдея душить бусурман.
А я пророк. Мабуть, останній,
Примостим мужа до жони?
Без грошей не збудуєш храма,
Немає віри без війни.
Гризе католик православних,
Юдея душить бусурман.
А я пророк. Мабуть, останній,
2024.04.26
08:55
Їй снились , мабуть, чудодійні теплі сни,
Коли зима засипала снігами.
Старенька вишня не сумує навесні,
Хоча кора потріскана роками.
Її садили руки бабці золоті.
Стоїть, як завше, в цвіті білім-білім.
Нагадує родині знову дні оті,
Коли зима засипала снігами.
Старенька вишня не сумує навесні,
Хоча кора потріскана роками.
Її садили руки бабці золоті.
Стоїть, як завше, в цвіті білім-білім.
Нагадує родині знову дні оті,
2024.04.26
08:39
Доктор Фрейд переважно приймає таких без полісу.
Це троянда у січні, це наче серпневий пролісок.
Бозна, де в ній свій досвід, а де – від матусі спадщина.
Її мрії нечувані, сни – авангард небачений.
Доктор Фрейд далі більше нічого в ній не второпає.
Це троянда у січні, це наче серпневий пролісок.
Бозна, де в ній свій досвід, а де – від матусі спадщина.
Її мрії нечувані, сни – авангард небачений.
Доктор Фрейд далі більше нічого в ній не второпає.
2024.04.26
07:39
Розхлюпалось тепло бузкових чар,
Так, ніби хоче зцілити медово.
Зелений кущ, одягнений в обнови,
Де променем запалена свіча
Загіркла, оповита у печаль,
Вслухається у тишу вечорову.
У тишу ненадійну, нестійку.
Так, ніби хоче зцілити медово.
Зелений кущ, одягнений в обнови,
Де променем запалена свіча
Загіркла, оповита у печаль,
Вслухається у тишу вечорову.
У тишу ненадійну, нестійку.
2024.04.26
05:23
Радіючи гожій годині
І пишно убраній весні, -
Якась невідома пташина
Невпинно співає пісні.
Сховалася в гущі зірчастій
Пахучого дуже бузку,
Й впивається радісно щастям,
Сипнувши веснянку дзвінку.
І пишно убраній весні, -
Якась невідома пташина
Невпинно співає пісні.
Сховалася в гущі зірчастій
Пахучого дуже бузку,
Й впивається радісно щастям,
Сипнувши веснянку дзвінку.
2024.04.25
19:15
У одному із верховинських сіл мешкав заможний ґазда. Він мав доволі велике господарство, свій магазин. Із тварин тримав переважно корів, із молока яких виготовляв різноманітні сири та інші молокопродукти. Немалу долю прибутку приносила відгодівля поголів’
2024.04.25
17:01
Якось у селі дівчата й парубки гуляли,
Гуртом по селі ходили та пісні співали.
А, як прийшла вже розходитись, урешті, година,
Усі дівки по вулиці подались єдиній,
По своїх хатах. Одна лиш Малашка лишилась,
Бо ж її хата над шляхом битим притулилась.
Гуртом по селі ходили та пісні співали.
А, як прийшла вже розходитись, урешті, година,
Усі дівки по вулиці подались єдиній,
По своїх хатах. Одна лиш Малашка лишилась,
Бо ж її хата над шляхом битим притулилась.
2024.04.25
11:38
На карті світу він такий малий.
Не цятка навіть. Просто крапка.
Але Ізраїль – це Тори сувій,
Де метри розгортаються на милі.
І хто заявиться із наміром «бліц-кріг»,
Аби зробить юдеїв мертвими,
Молочних не побачить рік,
Духмяного не покуштує меду.
Не цятка навіть. Просто крапка.
Але Ізраїль – це Тори сувій,
Де метри розгортаються на милі.
І хто заявиться із наміром «бліц-кріг»,
Аби зробить юдеїв мертвими,
Молочних не побачить рік,
Духмяного не покуштує меду.
2024.04.25
09:40
Дощ, як в Макондо, йде та йде.
А вона - сама під дощем.
Вже не ранок, та ще не день.
Ще не радість, та вже не щем…
Автор: Юрій Гундарєв
2024 рік
А вона - сама під дощем.
Вже не ранок, та ще не день.
Ще не радість, та вже не щем…
Автор: Юрій Гундарєв
2024 рік
2024.04.25
09:16
Просто вітер, якоїсь осені зупинив мене,
Просто сонце якогось липня зійшло, як камінь,
І люди зустрічні записані буквою n,
У моїм, до сих пір не розв’язаному рівнянні.
І у ньому записана ти — у кімнаті зі шкла
На свічадах червоною барвою, як невідом
Просто сонце якогось липня зійшло, як камінь,
І люди зустрічні записані буквою n,
У моїм, до сих пір не розв’язаному рівнянні.
І у ньому записана ти — у кімнаті зі шкла
На свічадах червоною барвою, як невідом
2024.04.25
08:41
А за вікном вже вечоріє,
І мліють світлом ліхтарі.
І де ж ті орігамі-мрії,
Що склались звідкілясь, згори?
Листи перегортаю, фото
Вцілілі від перепетій.
У кожному душевна квота,
І мліють світлом ліхтарі.
І де ж ті орігамі-мрії,
Що склались звідкілясь, згори?
Листи перегортаю, фото
Вцілілі від перепетій.
У кожному душевна квота,
2024.04.25
07:45
В смолистих бурунах лежить рілля.
Вилискує, залита після суші.
І вороннЯ, не видне іздаля,
Серпанку рядна крилами ворушить.
Узбіччя із пожухлої трави -
Невипране дощем чадіння шляху.
Два кроки в поле зробиш, і лови
Вилискує, залита після суші.
І вороннЯ, не видне іздаля,
Серпанку рядна крилами ворушить.
Узбіччя із пожухлої трави -
Невипране дощем чадіння шляху.
Два кроки в поле зробиш, і лови
2024.04.25
06:23
Серце сумно защеміло
І душа зайшлась плачем,
Бо здригнулось враже тіло
Зі скривавленим плечем.
Розтрощив, на жаль, суглоба,
Раз почувсь короткий тріск
І ординець вузьколобий
Звідав кулі форму й зміст.
І душа зайшлась плачем,
Бо здригнулось враже тіло
Зі скривавленим плечем.
Розтрощив, на жаль, суглоба,
Раз почувсь короткий тріск
І ординець вузьколобий
Звідав кулі форму й зміст.
2024.04.25
00:03
Вельмишановна леді… краще пані…
Даруйте – де б слова ті віднайшлись, коли життя – це стрес з недосипанням? І плід такий: нервовий трішки лист. Пишу його повільно – швидше равлик на Фудзіяму врешті заповзе. І навіть сам не знаю: чи відправлю? Чи згине д
Даруйте – де б слова ті віднайшлись, коли життя – це стрес з недосипанням? І плід такий: нервовий трішки лист. Пишу його повільно – швидше равлик на Фудзіяму врешті заповзе. І навіть сам не знаю: чи відправлю? Чи згине д
2024.04.24
21:33
Неначе той омріяний журавлик,
Який відкрив до всіх бажань портал,
У купі понадкушуваних яблук
Урешті-решт знайшовся ідеал!
Тобі хтось зробить витончений кніксен...
Прийми від мене шану та уклін!
Зігріє око кожний мегапіксель,
Який відкрив до всіх бажань портал,
У купі понадкушуваних яблук
Урешті-решт знайшовся ідеал!
Тобі хтось зробить витончений кніксен...
Прийми від мене шану та уклін!
Зігріє око кожний мегапіксель,
2024.04.24
20:00
Шість хвилин, як я прокинувсь.
А тут мені повідомляють,
що я вже шість годин, як зраджую.
Ну так я зараз просто вирву язика,
відіб’ю його молотком,
поперчу його, посолю.
кину на розпечену сковорідку –
і буде мені чим поснідати.
Останні надходження: 7 дн | 30 дн | ...А тут мені повідомляють,
що я вже шість годин, як зраджую.
Ну так я зараз просто вирву язика,
відіб’ю його молотком,
поперчу його, посолю.
кину на розпечену сковорідку –
і буде мені чим поснідати.
Останні коментарі: сьогодні | 7 днів
Нові автори (Проза):
2024.04.01
2024.02.08
2023.12.19
2023.11.15
2023.10.26
2023.07.27
2023.07.15
• Українське словотворення
• Усі Словники
• Про віршування
• Латина (рус)
• Дослівник до Біблії (Євр.)
• Дослівник до Біблії (Гр.)
• Інші словники
Автори /
Юрій Кондратюк /
Проза
Дідове вино.
• Можлива допомога "Майстерням"
Публікації з назвою одними великими буквами, а також поетичні публікації і((з з))бігами
не анонсуватимуться на головних сторінках ПМ (зі збігами, якщо вони таки не обов'язкові)
Дідове вино.
Юрій Кондратюк
ДІДОВЕ ВИНО
* * *
Відверто кажучи, я не любитель вина…
Вірніше було б сказати – не професіонал…
Не лягаю я спати з думкою про вино…
І не прокидаюсь з нею…
Мене не гнітить відсутність і навіть, частенько, гнітить нав’язлива наявність його у знайомих, друзів, які вбивають себе ним.
Дав Бог – маю відразу до п’янства і п’яниць…
Це як алергія…
Коли такі випадки “насуваються” на мене, стає самому гидко-бридко…
Наче це я запив…
Але…
Але, на свято – на празник (а буває й на свято не хочеться), а колись і просто так – склянка доброго вина, кава і цигарка – і до півночі просидіти, мудруючи над тим, що
попереду, що позаду…
Та не про те я хотів розповісти…
А про дідове вино…
Дід… Дідусь – як ми на нього казали колись, а бабуся казала – “дідора”…
А ще коли дідусь затримувався з роботи, а працював він в колгоспній конторі,
бабуся, сердячись, казала: -“Знову чорти на міру забрали!”…
А ще одного разу він взяв мене до конюшні, де зі знайомим конюхом, поки я ходив,
роззявивши рота, конюшнею і дивився на диво-красенів коней, хильнули по чарчині…
Я, малий, те помітив, і тільки вдома на поріг і я: -“Бабусю, а дідусь пив горілку з головою
конюшні!”. Дідусю нагоняя не було, бо всі сміялися з того
“голови конюшні!”.
І до сьогодні згадують і сміються, хоч пройшло вже скільки літ…
А то якось малим дивлюсь – диво… Дідусь, як маленький на “бульбашки”,
зробив піну з обмилків, намазав собі на підборіддя і шкребе чимось.
- Дідусь, а що ви робите?
- Голюся, – мимрить дідусь, кумедно розтягуючи щоку і ковзаючи (шкребучи) по ній лезом бритви. – Щоб гарним на роботу йти.
А через день, в суботу, на подвір’ї, коли дідусь з батьком шкребли-мили заколеного кабанця, я поставив логічне питання руба:
- Дідусю, а кабан що, на роботу йде?
- ? ? ? – ці знаки питання були в дідусевих очах.
- То навіщо ж ви його поголили?
Регіт звісно стояв довго…
Тож…
Про вино…
Я в дитинстві все ніяк не міг зрозуміти потреби-доцільності цього, на мій погляд, довгого і нудного процесу…
Мені подобалося тільки пити свіжий сік, що пінився і струмком збігав в дубовий жбан…
Страшенно не любив я тієї роботи, до якої мене, малого, залучали…
І одного разу, коли тато мене з братом примусив збирати в саду яблука, я підняв бунт. Саме перед тим я десь вичитав про Спартака і його повстання. Мені було гірко, що мене відірвали від дійсно необхідних справ по виготовленню рушниць і автоматів на весь особовий склад збройних сил вулиці, чи то проведення нитяного радіо від старої черемхи до крайньої яблуні. Дивно було, як тато не розумів мене. І я прозвав його рабовласником, а заразом і всіх старших. Вони мили яблука, спеціальним пристроєм терли їх, видавлювали сік, допомагаючи дідусеві. А я був пійманий при “дегустації”, в надмірній кількості, соку і відправлений в “заслання”…
Мало не схлипуючи, разом з братом збирав золото яблук в кіш і не думав, що колись згадаю про це, відкривши останню пляшку дідового вина…
Тож про дідусеве вино…
Дідусь вмирав важко…
І я, вже дорослий, чи не вперше, не міг зрозуміти, чому йдуть найближчі?
Чому так боляче?
Чому?
Чому?
Чому?
Чому найближчі, найкращі, найрідніші?
Мабуть, у цьому найбільша гіркота життя…
Тож про вино…
Тож про дідусеве вино…
Я сидів біля дідуся на лікарняному ліжку…
Страшна хвороба забирала його від нас…
… про дідусеве вино…
Усе місто знало, що найкраще вино – в дідуся. Що найкращий винороб – дідусь…
Всі дивувалися, як він, сміючись, не жаліючи пригощав усіх, наливаючи однаково склянку вина п’яти-десятирічної витримки тітоньці (виноробу і спеціалісту) і простому колгоспному сторожу…
Тож про дідусеве вино…
Я сидів біля дідуся…
І остання наша розмова була про вино…
Всі говорили про якийсь секрет, який знав дідусь. Багато хто робив все так, як дідусь, але вино таким не виходило…
А дідусь носився з бутлями та пляшками з сонця в тінь, з тіні на сонце. І починав все знову…
Бабуся страшенно любила чистоту та порядок, та при цій справі вона не говорила ні слова…
Всі підвіконня і закутки, всі місця, які були до вподоби дідусевим причандалам, звільнялись без бою, в ім’я великої цілі…
Вино, спочатку мутне і неприємне на вигляд, бродило якийсь період на сонячному підвіконні, потім відстоювалось і…
Проціджувалось в прохолодній коморі, а потім знову на підвіконня, потім знову в комору…
Але потім, зимою, морозними безмірно довгими вечорами…
Зимою, коли на вулиці все чорно-біле, дідусь виносив своє золото, свої бутлі та діжки…
Отак і залишився дідусь у пам’яті, як на фото, з бутлем або діжкою в руках…
Тож про вино…
Про дідусеве вино…
Дідусь виносив свій доробок, своє багатство…
Куштував, смакував, принюхувався, прицмокував…
З кварти, з чарки, з бокала…
Багато, трішки, і зовсім нічого…
Розливав він те багатство в пляшки, закорковував, наклеював етикетки з назвою, роком виготовлення та особливостями…
А міг написати, коли відкрити…
Тож про дідове вино…
Ми з братом зрідка (як мало, як страшенно мало, як боляче мало) приїздили провідати-погостити-посидіти-поговорити…
А зараз мені здається, що ми, тоді вже дорослі, маючи свої сім’ї і дітей, все ще хотіли відчути себе онуками…
Бабуся накривала на стіл, а дідусь зазвичай ліз (а потім, коли йому було важко, хтось із нас) в погріб за пляшкою вина…
Дідусь витирав пляшку і, наче фокусник, чарівник чи мінер (щось від кожного з них було у тих рухах), відкривав…
Наливав дідусь завжди у високі вузькі стакани (кришталів не пам’ятаю)…
Наливав не багато…
Вино іскрилось, пінилось, вигравало на світлі, наче жива істота, випущена на волю…
Наче якийсь дивовижний майстер розплавив дорогоцінне каміння… І це розплавлене багатство переливалось з однієї посудини в іншу…
Вино мінилося на світлі…
Я іноді дивився на нього, взявши стакан проти сонячного вікна… І воно в куточку стакана відливало всіма відтінками бурштинів… Середина стакану, його товщина і глибина тепер вже випромінювали якийсь дивний промінчик крові…
Чарівність того заключалась і в цікавості, в якійсь магічності процесу – “дивитись”…
Далі ми вслід за дідусем прикладали носа до стакана, водили стаканом біля носа, ловлячи дивні букети…
Бузок, яблука, дубова дошка…
Солодке, кисле, терпке…
І запах сонця…
І запах осені…
Запах дідусевого саду, яблунь, яблук…
Запах дідусевих рук, коли він в дитинстві гладив по голові…
Боже, як давно це було…
Боже, як солодко це було…
Боже, як добре там було…
Вже багато років пройшло з того часу, коли ми з братом випили останню, зі, здавалось, безкінечних, пляшку дідусевого вина…
Пили, згадуючи…
Боже, як давно це було…
І я розповідав, як сидів на ліжку біля дідуся…
І не стільки мені захотілося знати той секрет, скільки хотілося розважити дідуся, йому було боляче…
Дідусь довго і повільно розказував мені всі дрібниці “технології”…
Так, ще тоді він мені залишив секрет його сливи, дідусевої сливи. До якої дички, яким живцем і як врахувати всі “дрібниці”, щоб виросла його «знаменита» слива. А щеплення це ні в кого не вдавалось і такої “технології” (дідусевої) я й досі не зустрічав…
Дідусеві було вже важко говорити…
Голос був хрипкий, втомлений, з задишкою…
Я довго слухав…
І нарешті, коли дідусь, прокашлявшись, примовк, я запитав:
- А в чому ж секрет? Усі так роблять, як ви кажете, але ні в кого таке вино не вдається. Що треба знати чи вміти?
Дідусь якось вимушено, якось дійсно по-дідівськи, якось філософськи усміхнувся і сказав:
- Вино треба любити! Ось і весь секрет!
Чуднів.
1993-9.02.2001 р
ДІДОВЕ ВИНО
* * *
Відверто кажучи, я не любитель вина…
Вірніше було б сказати – не професіонал…
Не лягаю я спати з думкою про вино…
І не прокидаюсь з нею…
Мене не гнітить відсутність і навіть, частенько, гнітить нав’язлива наявність його у знайомих, друзів, які вбивають себе ним.
Дав Бог – маю відразу до п’янства і п’яниць…
Це як алергія…
Коли такі випадки “насуваються” на мене, стає самому гидко-бридко…
Наче це я запив…
Але…
Але, на свято – на празник (а буває й на свято не хочеться), а колись і просто так – склянка доброго вина, кава і цигарка – і до півночі просидіти, мудруючи над тим, що
попереду, що позаду…
Та не про те я хотів розповісти…
А про дідове вино…
Дід… Дідусь – як ми на нього казали колись, а бабуся казала – “дідора”…
А ще коли дідусь затримувався з роботи, а працював він в колгоспній конторі,
бабуся, сердячись, казала: -“Знову чорти на міру забрали!”…
А ще одного разу він взяв мене до конюшні, де зі знайомим конюхом, поки я ходив,
роззявивши рота, конюшнею і дивився на диво-красенів коней, хильнули по чарчині…
Я, малий, те помітив, і тільки вдома на поріг і я: -“Бабусю, а дідусь пив горілку з головою
конюшні!”. Дідусю нагоняя не було, бо всі сміялися з того
“голови конюшні!”.
І до сьогодні згадують і сміються, хоч пройшло вже скільки літ…
А то якось малим дивлюсь – диво… Дідусь, як маленький на “бульбашки”,
зробив піну з обмилків, намазав собі на підборіддя і шкребе чимось.
- Дідусь, а що ви робите?
- Голюся, – мимрить дідусь, кумедно розтягуючи щоку і ковзаючи (шкребучи) по ній лезом бритви. – Щоб гарним на роботу йти.
А через день, в суботу, на подвір’ї, коли дідусь з батьком шкребли-мили заколеного кабанця, я поставив логічне питання руба:
- Дідусю, а кабан що, на роботу йде?
- ? ? ? – ці знаки питання були в дідусевих очах.
- То навіщо ж ви його поголили?
Регіт звісно стояв довго…
Тож…
Про вино…
Я в дитинстві все ніяк не міг зрозуміти потреби-доцільності цього, на мій погляд, довгого і нудного процесу…
Мені подобалося тільки пити свіжий сік, що пінився і струмком збігав в дубовий жбан…
Страшенно не любив я тієї роботи, до якої мене, малого, залучали…
І одного разу, коли тато мене з братом примусив збирати в саду яблука, я підняв бунт. Саме перед тим я десь вичитав про Спартака і його повстання. Мені було гірко, що мене відірвали від дійсно необхідних справ по виготовленню рушниць і автоматів на весь особовий склад збройних сил вулиці, чи то проведення нитяного радіо від старої черемхи до крайньої яблуні. Дивно було, як тато не розумів мене. І я прозвав його рабовласником, а заразом і всіх старших. Вони мили яблука, спеціальним пристроєм терли їх, видавлювали сік, допомагаючи дідусеві. А я був пійманий при “дегустації”, в надмірній кількості, соку і відправлений в “заслання”…
Мало не схлипуючи, разом з братом збирав золото яблук в кіш і не думав, що колись згадаю про це, відкривши останню пляшку дідового вина…
Тож про дідусеве вино…
Дідусь вмирав важко…
І я, вже дорослий, чи не вперше, не міг зрозуміти, чому йдуть найближчі?
Чому так боляче?
Чому?
Чому?
Чому?
Чому найближчі, найкращі, найрідніші?
Мабуть, у цьому найбільша гіркота життя…
Тож про вино…
Тож про дідусеве вино…
Я сидів біля дідуся на лікарняному ліжку…
Страшна хвороба забирала його від нас…
… про дідусеве вино…
Усе місто знало, що найкраще вино – в дідуся. Що найкращий винороб – дідусь…
Всі дивувалися, як він, сміючись, не жаліючи пригощав усіх, наливаючи однаково склянку вина п’яти-десятирічної витримки тітоньці (виноробу і спеціалісту) і простому колгоспному сторожу…
Тож про дідусеве вино…
Я сидів біля дідуся…
І остання наша розмова була про вино…
Всі говорили про якийсь секрет, який знав дідусь. Багато хто робив все так, як дідусь, але вино таким не виходило…
А дідусь носився з бутлями та пляшками з сонця в тінь, з тіні на сонце. І починав все знову…
Бабуся страшенно любила чистоту та порядок, та при цій справі вона не говорила ні слова…
Всі підвіконня і закутки, всі місця, які були до вподоби дідусевим причандалам, звільнялись без бою, в ім’я великої цілі…
Вино, спочатку мутне і неприємне на вигляд, бродило якийсь період на сонячному підвіконні, потім відстоювалось і…
Проціджувалось в прохолодній коморі, а потім знову на підвіконня, потім знову в комору…
Але потім, зимою, морозними безмірно довгими вечорами…
Зимою, коли на вулиці все чорно-біле, дідусь виносив своє золото, свої бутлі та діжки…
Отак і залишився дідусь у пам’яті, як на фото, з бутлем або діжкою в руках…
Тож про вино…
Про дідусеве вино…
Дідусь виносив свій доробок, своє багатство…
Куштував, смакував, принюхувався, прицмокував…
З кварти, з чарки, з бокала…
Багато, трішки, і зовсім нічого…
Розливав він те багатство в пляшки, закорковував, наклеював етикетки з назвою, роком виготовлення та особливостями…
А міг написати, коли відкрити…
Тож про дідове вино…
Ми з братом зрідка (як мало, як страшенно мало, як боляче мало) приїздили провідати-погостити-посидіти-поговорити…
А зараз мені здається, що ми, тоді вже дорослі, маючи свої сім’ї і дітей, все ще хотіли відчути себе онуками…
Бабуся накривала на стіл, а дідусь зазвичай ліз (а потім, коли йому було важко, хтось із нас) в погріб за пляшкою вина…
Дідусь витирав пляшку і, наче фокусник, чарівник чи мінер (щось від кожного з них було у тих рухах), відкривав…
Наливав дідусь завжди у високі вузькі стакани (кришталів не пам’ятаю)…
Наливав не багато…
Вино іскрилось, пінилось, вигравало на світлі, наче жива істота, випущена на волю…
Наче якийсь дивовижний майстер розплавив дорогоцінне каміння… І це розплавлене багатство переливалось з однієї посудини в іншу…
Вино мінилося на світлі…
Я іноді дивився на нього, взявши стакан проти сонячного вікна… І воно в куточку стакана відливало всіма відтінками бурштинів… Середина стакану, його товщина і глибина тепер вже випромінювали якийсь дивний промінчик крові…
Чарівність того заключалась і в цікавості, в якійсь магічності процесу – “дивитись”…
Далі ми вслід за дідусем прикладали носа до стакана, водили стаканом біля носа, ловлячи дивні букети…
Бузок, яблука, дубова дошка…
Солодке, кисле, терпке…
І запах сонця…
І запах осені…
Запах дідусевого саду, яблунь, яблук…
Запах дідусевих рук, коли він в дитинстві гладив по голові…
Боже, як давно це було…
Боже, як солодко це було…
Боже, як добре там було…
Вже багато років пройшло з того часу, коли ми з братом випили останню, зі, здавалось, безкінечних, пляшку дідусевого вина…
Пили, згадуючи…
Боже, як давно це було…
І я розповідав, як сидів на ліжку біля дідуся…
І не стільки мені захотілося знати той секрет, скільки хотілося розважити дідуся, йому було боляче…
Дідусь довго і повільно розказував мені всі дрібниці “технології”…
Так, ще тоді він мені залишив секрет його сливи, дідусевої сливи. До якої дички, яким живцем і як врахувати всі “дрібниці”, щоб виросла його «знаменита» слива. А щеплення це ні в кого не вдавалось і такої “технології” (дідусевої) я й досі не зустрічав…
Дідусеві було вже важко говорити…
Голос був хрипкий, втомлений, з задишкою…
Я довго слухав…
І нарешті, коли дідусь, прокашлявшись, примовк, я запитав:
- А в чому ж секрет? Усі так роблять, як ви кажете, але ні в кого таке вино не вдається. Що треба знати чи вміти?
Дідусь якось вимушено, якось дійсно по-дідівськи, якось філософськи усміхнувся і сказав:
- Вино треба любити! Ось і весь секрет!
Чуднів.
1993-9.02.2001 р
• Можлива допомога "Майстерням"
Публікації з назвою одними великими буквами, а також поетичні публікації і((з з))бігами
не анонсуватимуться на головних сторінках ПМ (зі збігами, якщо вони таки не обов'язкові)
Про публікацію