Наверно я не патриот.
Но сердце рвётся если слышу,
Про Украину, что цветет
Но я цветения не вижу.

Я вижу щедрые поля,
И где бурьян как море всюду,
Где плодородная земля,
Вопит:" Засей, я щедрой буду".

Где как в пустыне Кара-Кум,
( Она была когда-то нашей)
Нет стад коров, лишь пьяный кум
Гнёт спину над обильной пашей.

Где словно в фильме про войну
Стоят от ферм одни лишь стены.
И я , признаться не смекну,
Что это всё за перемены?

Где делся буковый запас,
Карпат и гордость и окраса?
Одни лишь ели тешат глаз,
Да домики из плексигласа.

Мы закатали чернозём
Асфальтом, тротуарной плиткой.
Его пока не продаем,
Доход пониже, чем убытки.

Что люди пьют, то нам не новь,
Пьем с горя, радуемся редко.
Мы алкоголь вгоняем в кровь
И дети с рюмкою не редки.

Но нам твердят, что всё путём,
Что скоро солнце сдвинет тучи.
И тут же счет: что? где? почём?
И каждому, на всякий случай.

И мы втыкаемся в подол,
Родная ненька -Украина.
Где совершили мы пркол...
Такая грустная картина.