(Я називаю це
поезією в прозі).

Безликі тіні
замерзають
На захололому
обличчі.
Поранить
зайвість,
Вразить
непотрібність,
Боротись
з ніччю
Нездатна.
Боліти
Запізнілий
жаль
Не буде...
Адже люди
Не можуть
не помітити
потворність.
В ній краса,
Можливо,
спить
одвічним
сном.
Розплющить очі,
Скаже “ні”,
Хотітиме
прожити
Довше -
До кінця,
планованого
Богом,
Тільки цього...
Насилля вб’є,
Безумність
знищить.
Людська.

Безликість тіней
змусить
посміхнутись,
Поворухнути
віями вночі.
Щоб навіть
срібний
блиск свічі
Не зміг
помітить
Крапельок
життя
На мертвого
вустах.
Живіший
за живого,
Хтось,
багатий серцем,
Відходить
непомітно
у нетрепетність.
На протязі
життя вітрів
Застудиться -
не вмре...
Проллється кров,
Підніметься рука.
Полонить
безпристрасність
жаги.
Веде
до злочину...
Ні краплі
болю.
Ні докорів
сумління.
Засліплене
ненавистю
обличчя,
Вдоволене...
Цю кров не змити.
Не з рук,
не з одягу-
З душі.

Один з мільйонів
здумає
молитись
Про прощення,
Якого
не діжде.
Його не стане,
зникнуть миті,
Вітрами
занесе сліди…
І жодної
дрібниці,
Що принесла б
безсмертя
В неповоротність,
У політ
у нікуди.

4 квітня 2002.