Те, що для інших звична справа
для мене – мрія…
О так, я ще жити не перестала,
бо я іще мрію:
щоб диван простягнув до мене
свої обійми…
Він же непорушно стоїть
І до того мовчить…
Всеодно лягати самотньою
на пусте холодне місце
у кімнаті призначене
для когось схожого на мене:
для того, хто як і в божевільні
перемалював би стіни у
світло-жовтий колір,
розставив би на власний манір
вазони по кімнаті,
повішав би яскраво-жовті штори
і білі фіранки, мов повішані хвилі
вирвані сиротами з синього моря…
Книжки різного калібру і кольору
були б симетрично розкладені
і так само розкидані по всіх поличках
у моїй свято божевільній кімнаті.
І диван би простягував до мене руки,
кликав би у свої обійми…
Пахло би відчиненим вікном:
свіжим повітрям….
Очі, що стоять на мокрому місці
висохли би, як непотрібні озерця.
Пахло би квітами і моєю усмішкою.
І я як губка вбирала б у себе радість,
наповнювалась свіжим повітрям,
пила чай з молоком, а може…
Залежно від часу – з коньяком,
листала би сторінки чужих думок
І не чекала, не чекала чогось,
а просто знала, що моє щастя
потопало на кухню по друге горнятко
того ж самого чаю,
граючи на чу-ва-чі:
Чи я ж черга вкотре запарювати чай…

02. 10. 12 р.