Как странно, каждый день под занавес уходит,
во тьме ночной растаяв пеленою,
смирясь с тоской, смирясь с самим собою.
В ночи, как я, он незаметным бродит.

И ищет что-то, ничего не видя,
и говорит, хотя его не слышат.
Лишь ветер иногда его покой колышет,
и проклинают те, что ненавидят.

Но верю я: ко мне вернётся сила.
Средь этой ночи я проснусь, быть может.
И эта тьма, что день мой поглотила,
начало новым дням сама же и положит!

Да, день не понят, где его не видят:
он так хотел в звезде увидеть солнце,
что отдал весь огонь и опустел до донца –
теперь его не страшно ненавидеть…

29 ноября 1987 г. (автору 18 лет), Киев