* * *

Из сияющих бездн, говорят, изречен,
Тот пророк умолчаний над левым плечом,
Что сидит и тасует в глухой тишине
Откровений поток, приходящий извне.

Он — кальяновый призрак в рассветном бреду
Зажимает губами мундштук, как дуду,
И играет, смеясь, мириадами слов,
В дымных кольцах качая случайный улов.

Так во сне дорастаешь до чудных высот,
Над которыми ветер обрывки несет
Недосмотренных фраз, не разверзшейся тьмы
Из Монголии внутренней и Колымы.

Говорят, говоришь? Говорю, не уснуть,
Тем, кто пробовал огненный воздух вдохнуть,
Кто вжимался меж слов в упоительный стыд,
Где надежды глоток с безысходностью слит,

Где безвременный зритель — бесплотный сквозняк
Ослепительной ложью, как водкой, набряк,
Где в себя возвращаешься, как в кинозал,
Как в нору, из которой ты не вылезал,

Так кричишь: «Белый кролик, эй, там, впереди,
Не тащи в мое зеркало лет — пощади,
Пусть мой профиль с экрана стирают дожди —
Я останусь с Алисой, как с пулей в груди».

2013

© Леонид Борозенцев