Крізь дірку у хлібі рахую опалі зорі.
Веселкою звуків травневих впиваюсь сам.
Слава приходить і каже на вухо: «Соррі».
Слава не Муза.
Наллю їй зо двісті грам.

Сядем.
Закурим.

– Знаєш, що я посмертна? –
Слава спитає...
– Знаю. Справжні – такі.
Букви на плитах могильних
Зоряним світлом стерті.
Ти ж зостаєшся.
В пісні живеш віки.

Хоч і віки ці...
Вічність сміється тихо.
Що перед Богом слава людська?..
Пилок.
Падають зорі.
Б’ються об лід горіхи.
Дзеркалом кровним стає запітніле скло.

Я ж зацілований, наче покійник юний,
На перехресті устами до неба ліг.
Чую корінням епохи моєї луни,
Як по сльозині сині летять кораблі.

Дірка у хлібі.
Віск – як смола гаряча.
Свічечка п’яна.
Космос – як млин старий.

В темному лісі вовк, наче ворон, кряче –
Теж догори, догори...