
Авторський рейтинг від 5,25 (вірші)
2025.06.30
21:47
Аритмія в думках, аритмія у вірші.
Ми шукаємо ритми, що розламують ніші.
Ми шукаємо сенсу у грудах каміння.
У стихії шукаємо знаків творіння.
У безликості прагнем побачить обличчя.
І порядок у хаосі, в темряві - свічі.
Ми шукаємо ритми, що розламують ніші.
Ми шукаємо сенсу у грудах каміння.
У стихії шукаємо знаків творіння.
У безликості прагнем побачить обличчя.
І порядок у хаосі, в темряві - свічі.
2025.06.30
10:42
Смакую червня спілий день останній
раюючи, бо завтра утече,
а з абрикос медових спозарання
гарячий липень пироги спече.
Посушить стиглі яблука і груші
на бурштиново-запашний узвар,
задухмяніє пелюстками ружі
раюючи, бо завтра утече,
а з абрикос медових спозарання
гарячий липень пироги спече.
Посушить стиглі яблука і груші
на бурштиново-запашний узвар,
задухмяніє пелюстками ружі
2025.06.30
09:12
Частина друга
Жовч і кров
1930 рік
Потяг Львів-Підгайці на кінцеву станцію прибув із запізненням. Пасажир у білому костюмі та капелюсі упродовж усієї мандрівки звертав увагу на підрозділи польських військових, які й затримували рух потягу, сідаючи в
2025.06.30
08:21
На подвір'ї, біля хати,
в кропиві та бузині
дозрівають пелехаті
чорнобривці запашні.
На порозі чорний вужик
примостився спочивать.
Квітнуть мальви, маки, ружі —
в кропиві та бузині
дозрівають пелехаті
чорнобривці запашні.
На порозі чорний вужик
примостився спочивать.
Квітнуть мальви, маки, ружі —
2025.06.30
05:48
Закохані до згуби
Лише в своїх дружин, –
Дбайливі однолюби
Додому йдуть з гостин.
Хоч ген затишна гавань,
А тут – низенький тин, –
Наліво, чи направо,
Не зверне ні один.
Лише в своїх дружин, –
Дбайливі однолюби
Додому йдуть з гостин.
Хоч ген затишна гавань,
А тут – низенький тин, –
Наліво, чи направо,
Не зверне ні один.
2025.06.29
23:49
Банальна думка – як воно
Зріднилось з путіним лайно.
І як воно – смердючі дні
Вовтузитися у лайні.
Відомі істини прості –
З лайном поріднені глисти.
І путін теж – огидний глист,
Зріднилось з путіним лайно.
І як воно – смердючі дні
Вовтузитися у лайні.
Відомі істини прості –
З лайном поріднені глисти.
І путін теж – огидний глист,
2025.06.29
23:25
Мій мозок розчленився на клітини,
у кожній - ти ... в нейронах і аксонах
той погляд ще невинної дитини,
та пристрасть у найпотаємних зонах.
Мов не живу без цього всі ці ночі,
розірваних думок збираю зграю,
і розумію, що напевно хочу
тебе і жити,
у кожній - ти ... в нейронах і аксонах
той погляд ще невинної дитини,
та пристрасть у найпотаємних зонах.
Мов не живу без цього всі ці ночі,
розірваних думок збираю зграю,
і розумію, що напевно хочу
тебе і жити,
2025.06.29
22:01
Безконечно росте трава,
Невідчутна і ледь жива.
І траві цій ніщо не указ,
Вона дивиться в нас і про нас.
Ця трава - ніби вічне зерно,
Що проб'є асфальт все одно.
Невідчутна і ледь жива.
І траві цій ніщо не указ,
Вона дивиться в нас і про нас.
Ця трава - ніби вічне зерно,
Що проб'є асфальт все одно.
2025.06.29
17:16
Санта Фе, кажуть, десь у ста милях, по шосе
Я маю час на кілька чарок й автопрокат
У Альбукерке
Знову мчав я край доріг, самоти я шукав, як міг
Незалежності від сцен і глядачів
У Альбукерке
Я маю час на кілька чарок й автопрокат
У Альбукерке
Знову мчав я край доріг, самоти я шукав, як міг
Незалежності від сцен і глядачів
У Альбукерке
2025.06.29
14:18
Утішає мати доню: - Ну, що знову сталось?
Мабуть, що від того зятя клятого дісталось?
А та плаче: - Справді, клятий! Він мене покинув!
Не поглянув, що у мене на руках дитина!
- Треба ж було добре, доню ще тоді дивитись,
То не довелось би нині тобі і
Мабуть, що від того зятя клятого дісталось?
А та плаче: - Справді, клятий! Він мене покинув!
Не поглянув, що у мене на руках дитина!
- Треба ж було добре, доню ще тоді дивитись,
То не довелось би нині тобі і
2025.06.29
12:07
Заграйте, Маестро Перельмане ,
Щось із Сарасате .
А поки ви настроюєте скрипку,
Оповім, як довелось почуть про вас уперше.
...За обідом, який завжди передував уроку,
Учителька івриту у диптиху про Гріга
Порадила змінити Швейцера на Перельмана.
Я зн
Щось із Сарасате .
А поки ви настроюєте скрипку,
Оповім, як довелось почуть про вас уперше.
...За обідом, який завжди передував уроку,
Учителька івриту у диптиху про Гріга
Порадила змінити Швейцера на Перельмана.
Я зн
2025.06.29
11:45
Кілька днів просто не міг відійти від трагікомедії «Мій карпатський дідусь». Пронизливе враження - справді велике кіно, навіть не за форматом, а передусім, за художнім рівнем. Міжнародна творча команда (режисер і сценарист фільму - грузин Заза Буадзе, спі
2025.06.29
06:19
Там, де куриться туманом
Гомінка ріка,
Виглядають спозарана
Хлопця-козака.
Почалася косовиця,
А тебе нема, –
Покажися-обізвися
Хоч би крадькома.
Гомінка ріка,
Виглядають спозарана
Хлопця-козака.
Почалася косовиця,
А тебе нема, –
Покажися-обізвися
Хоч би крадькома.
2025.06.28
21:48
Цей твір, який сховався у пучині
Глибинних вод, потоків, бурунів,
Пропав у невідомості, що нині
Диктує нам свій первозданний гнів,
Який нам світить із очей вогнів.
Цей текст не є сакральним чи пророчим,
Він народився у боях терзань
Глибинних вод, потоків, бурунів,
Пропав у невідомості, що нині
Диктує нам свій первозданний гнів,
Який нам світить із очей вогнів.
Цей текст не є сакральним чи пророчим,
Він народився у боях терзань
2025.06.28
20:06
В лузі серед конюшини
Виросли дзвіночки сині,
І голівками хитають,
Дзвоном бджілок відганяють.
Прилетів сердитий джміль:
"Чути дзвін ваш звідусіль!"
Не дзвенять вже ті, співають,
На гостину бджіл скликають.
Виросли дзвіночки сині,
І голівками хитають,
Дзвоном бджілок відганяють.
Прилетів сердитий джміль:
"Чути дзвін ваш звідусіль!"
Не дзвенять вже ті, співають,
На гостину бджіл скликають.
2025.06.28
15:06
Усе життя, по суті – пошук істини,
як путь у невідоме, в один бік.
А сенс буття – не має часу й відстані,
йому байдуже, миля, день чи вік…
І живемо, немов у невагомості,
де гаємо години, де роки.
У митях так, на рівні підсвідомості,
Останні надходження: 7 дн | 30 дн | ...як путь у невідоме, в один бік.
А сенс буття – не має часу й відстані,
йому байдуже, миля, день чи вік…
І живемо, немов у невагомості,
де гаємо години, де роки.
У митях так, на рівні підсвідомості,
Останні коментарі: сьогодні | 7 днів

2024.05.20
2021.12.12
2020.01.20
2020.01.18
2019.07.07
2018.01.11
2017.11.16
• Українське словотворення
• Усі Словники
• Про віршування
• Латина (рус)
• Дослівник до Біблії (Євр.)
• Дослівник до Біблії (Гр.)
• Інші словники

Автори /
Василь Герасим'юк (1956) /
Рецензії
Скрипка і скрипаль. Леонід Талалай
Серед нових поезій Леоніда Талалая, написаних наприкінці першого десятиліття третього тисячоліття, є дві пронизливі мініатюри про скрипку і скрипаля. Одна так і називається -– «Скрипка і скрипаль»:
Хоча у нього всі ключі,
Що визначають спільну долю,
Вона щоразу на плечі
Ридає чорною вдовою
Щось незбагненне, сокровенне…
Як вічний третій поміж них –
І бритвою смичок по венах –
І по її, і по своїх.
І другий короткий вірш – «Старий скрипаль»:
Скрипка аж заходиться плачем.
До плеча притиснулась і грає.
Хто кому з нас підставля плече?
Я не знаю, скрипко, я не знаю.
Хто до кого під вечірній дзвін
З листопадом серця і колін
Підійшов із відчуттям вини?
Ми з тобою нерозлучна пара –
Порожнеча чорного футляра
Дивиться на нас, як дві труни.
Про скрипку і скрипаля. Про слово і поета. Про поезію і поета. Про музику, без якої нема життя і яка забирає життя. Скрипаль може виконувати і не свою музику. Справжній поет також «виконує» наче підслухане. Або надиктоване. Від його скрипки надто багато залежить. Надто велика її роль. Її вага – майже невагомої. От лиш питання в тому – хто чий інструмент. Найсумлінніший біограф Артюра Рембо збагнув, що юного поета відірвало від поезії і закинуло в Африку не якесь диявольське прокляття долі, хоч таку печать відкидати не годиться, а прокляття часу, в якому випало жити. Немолодий поет Леонід Талалай живе на Жуковому острові (давня назва місцини на Дніпрі в межах Києва) і, не відкидаючи жодної печаті, зберігає – один із дуже небагатьох у своєму поколінні – вірність своєму покликанню. Побутує в декого думка, що поезія мстива. Скрипка не для побуту, а для буття. Дехто вважає, що зможе прикрасити нею свій довершений (увихався ж!) побут. Так, але тільки як слухач. Якщо ще здатен чути. Музичний інструмент поета має жорсткі вимоги – це речі відомі всім і давно. Інша річ, що в будь-якому випадку музика безжальна. До поета. Але він знає, на що йде. Тобто, майже завжди знає. І якщо потребує іноді «солодкої брехні», то це зовсім не так, як забрехалося нині все довкола. Це не дає матеріальні вигоди. Повторюю: це проблеми буття, а не побуту. «Успішний» колега Талалая завважив якось, що таку (як у Талалая) лінію життя нині може дозволити собі тільки «багата людина». У нашому випадку – багатий письменник. У становищі нашої мови і нашої книжки нині багатих продуцентів навіть попсового читва немає. А якщо про речі тонші – про скрипку… Інший колега ще в горнилі 60-х був переконаний, що «слово – з музики, з її гірких агоній,//і мати слова – скрипка». Цікаво, як він сьогодні вважає.
Років п`ять тому у статті «Іван Дзюба і поети» я висновував, що «сьогодні Леонід Талалай представляє славне покоління шістдесятників саме в поезії». Пригадую подивування одного авторитетного читача. І справді – а інші щ о представляють? В основну обойму Талалай не входив, він був у числі «тихих ліриків» натурфілософського плану обіч «космізму» 60-х і «возвеличення простого трудівника» на тлі «звершень НТР». Не привносив у нашу поетику (хай завуальовано, у межах дозволеного) елементи модерністичних практик західного мистецтва, не виступив відкрито проти режиму, хоч проблеми «у стосунках» були тривалі і виснажливі. Не писав полум`яних інвектив – тоді одних, тепер інших. Не педалював фразу, нічого рокітливо-дерзновенно не виголошував з естради, тим більше – з трибуни, не був також ні віддалено асоціативним, ні афористично приголомшуючим…Одне слово, не був ефектним ні тоді, ні пізніше. Тож на етапі «зміни масок» його адекватне слово, звісно, залишилося самим собою. Хоч додалося, вибачте за простоту вислову, болю, розчарування, зневіри. Але слово поета було і залишилося адекватним. І тому у найзвичніших словосполуках не зникла поезія, а навпаки – драматизувала та алегоризувала текст. Що тут вигадувати? – все пережито на достовірних емоціях і нервах, висловлено точно і містко, сприймається на різних рівнях асоціативності. У висліді – пастернаківська «неслыханная простота», в яку впадають як в «єресь»:
Збуджені, знервовані украй,
Лаємось, виплескуєм обиди.
Кожен виглядає свій трамвай,
А трамвай один,
І той не їде.
Банальна побутова картина і водночас – екзистенційне узагальнення. Екзистенційна тривога стає наскрізною. Навіть не в царині виражальних засобів, а в самому способі світосприйняття:
Веселюсь на нашій не своїй,
Де в садку вишневім коло хати
Так сміються-плачуть солов`ї,
Ніби їм у Празі помирати.
Такий соловей мав ім`я Олесь. Тобто не ім`я, а прізвище. Тобто не прізвище, а псевдонім. Псевдо поета Олександра Кандиби. Натхненного скрипаля. Музичний інструмент СЛОВО, крім великої скрипкової підготовки, без якої дерев`яніють пальці, потребує ще багато чого – все не розписати. Та й навіщо? Думаю, що – знову ж – всі все давно збагнули. Послухаємо поета Леоніда Талалая:
Я вижити не обіцяю,
Я умираю поступово,
Як умирає наше слово,
Хоч не говорить, що вмирає.
Коли ж підійде аж до краю,
То скаже вам біля хреста:
Не хочу жити на устах,
Де правди й совісті немає.
Це третя мініатюра, яку я процитував повністю. Для поета розбіжності між етикою й естетикою скрипаля можуть мати згубні наслідки:
Живеш, підбріхуючи в тон,
І брешеш навіть без потреби,
Останню правду, як патрон,
Приберігаючи для себе.
Нема театру і піротехніки. Тому й віриш. Скажіть, а як можна не повірити?
У тебе ні скарбів, ні скрині.
Ти слово, дивлячись углиб,
Шукаєш, як останню гривню,
Лише на хліб, лише на хліб.
Поет не скаржиться. Він говорить, як є. Скрипка може поплакати – рвати душу. Слово жорсткіше. Особливо, коли говориш, як є. Коли усвідомлюєш:
І вже нічого не змінить,
Мов обривається дорога,
І пізно щось просить у Бога
І навіть соромно просить.
Одна із заповідей: не лжесвідчи. Коли я писав диптих «Пам`яті Тараса Мельничука», то вроджена нездатність Тараса до лжесвідчення була для мене тим, що вирізняло його. Українська поезія як лжесвідчення – тема дуже цікава. Але були і такі, як Тарас. Їх небагато. Скажімо так: декілька. Але – були. Є. І виглядає, що присутність такого ні для кого сьогодні не актуальна. Тож нехай сам і відчує:
Я втомився вже так, як втомилась безвихідь,
Стільки років чекаючи на вихідний.
І так виглядає, що на «святі життя» поет нині зайвий. Але що це за свято, коли вже не тільки мільйонерів, а й мільярдерів у нас більше, аніж першорядних поетів? І який відсоток їх (тих і тих) у кількості українців, що почали третє тисячоліття на тій же землі нашого першого Тараса, що якось у стані натхнення вигадав українську душу? Так чи інакше, але бенкет триває. Світова преса висвітлює грандіозні відзначення окремими громадянами України своїх ювілеїв. І нікого не цікавить: за чий (насправді) рахунок. А ми тут про поета…
Поет не там, де бенкетують,
Не за столом, не при столі –
Йому стілець запропонують,
Лише підвівши до петлі.
Невесела, скажете, картина. Так. Але не всуціль. Згадаймо: «Веселюсь на нашій, не своїй».
Тож при таких «веселощах» можна відповідно і прочитати, перед тим, як
Випити за пройдену дорогу
І за тих, яких не повернуть…
Не хвилюйся, дійдем до порога,
Більше того, нас ще й підвезуть.
Це з гірким усміхом. А можна і без нього. Як завше у Талалая: «все, як є». Просто і відверто. Він, як і згадані Тараси, не вміє – за своєю природою – лжесвідчити.
Все, що проявилось, не здається
І не сниться – снилося колись.
Все, як є. Достукалося серце –
Двері відчиняються. Молись.
Може, забагато цитую із найновіших віршів. Із тієї простої причини, що так – переконливіше. Така це скрипка. І такий скрипаль.
Сьогодні і поети живуть переважно лише в соціумі. А є ще життя в історії. І в природі. І – уявіть собі – в музиці. Граф Толстой вважав, що поет тільки тому й поет, що живе у вічності.
На самому початку третього тисячоліття Леонід Талалай якось говорив мені, що хоче написати Книгу Степу. «Все, як є». А де «є»? Знаємо, де Царство Боже – за словами Спасителя, воно всередині у нас. І знову ж – так виглядає, що і Степ – там же. «Степи мої запродані//жидові, німоті» -– не відав і пророк, як це актуалізується через два століття. Особливо увиразняться в Україні «свої діти». Буквально за кілька років після появи на екрані кінопритчі Тарковського «Сталкер» зловісна зона «реалізувалася». У фільмі там була кімната, де здійснювалися сокровенні бажання. Заходиш туди з таким, здавалось, бажанням, а отримуєш мішок грошей. Бо саме такою була твоя суть. Несподівана правда. Це в кінокадрах ближче до фіналу, а в житті все обійшлося без фантастики. Для декого його «найсокровенніше» бажання не стало несподіванкою. Дехто щиро вважав, що скрипка почекає, допоки вирішить проблеми побуту, переплутавши його з буттям – і навіть не своїм, а всієї «постколоніальної нації». Це, звісно, особливі «скрипалі». Як завше, допомогла риторика (відредагована). Забулась тільки банальна істина: скрипка не прощає. Хоч можна міркувати і так: чи вроджений скрипаль може обійтися без свого інструменту? Тож дехто, як Леонід Талалай, все ще хоче зіграти «щось незбагненне, сокровенне». І, як той же Талалай, добре знає, чим за це треба платити. Казали йому: доки ти усамітнювався, ми йшли на танки. Не виключаю, що вони навіть у це повірили. А чому б ні? Навіть після Стусових «Таборового зошита», листів... Та хоч як би там було, щоденний герць за Україну – справа свята. Але і про власні тили не забуто. Що ні, то ні. А цей так і залишився лише зі своїм інструментом, і по-сучасному, як дехто вважає, вже й не втне.
Може, й не варто вкотре забалакувати проблему скрипки і скрипаля. Не з`ясовано тільки одне: хто кого тримає на світі.
Я не знаю, скрипко, я не знаю.
Контекст : Українська літературна газета
• Можлива допомога "Майстерням"
Публікації з назвою одними великими буквами, а також поетичні публікації і((з з))бігами
не анонсуватимуться на головних сторінках ПМ (зі збігами, якщо вони таки не обов'язкові)
Скрипка і скрипаль. Леонід Талалай

Хоча у нього всі ключі,
Що визначають спільну долю,
Вона щоразу на плечі
Ридає чорною вдовою
Щось незбагненне, сокровенне…
Як вічний третій поміж них –
І бритвою смичок по венах –
І по її, і по своїх.
І другий короткий вірш – «Старий скрипаль»:
Скрипка аж заходиться плачем.
До плеча притиснулась і грає.
Хто кому з нас підставля плече?
Я не знаю, скрипко, я не знаю.
Хто до кого під вечірній дзвін
З листопадом серця і колін
Підійшов із відчуттям вини?
Ми з тобою нерозлучна пара –
Порожнеча чорного футляра
Дивиться на нас, як дві труни.
Про скрипку і скрипаля. Про слово і поета. Про поезію і поета. Про музику, без якої нема життя і яка забирає життя. Скрипаль може виконувати і не свою музику. Справжній поет також «виконує» наче підслухане. Або надиктоване. Від його скрипки надто багато залежить. Надто велика її роль. Її вага – майже невагомої. От лиш питання в тому – хто чий інструмент. Найсумлінніший біограф Артюра Рембо збагнув, що юного поета відірвало від поезії і закинуло в Африку не якесь диявольське прокляття долі, хоч таку печать відкидати не годиться, а прокляття часу, в якому випало жити. Немолодий поет Леонід Талалай живе на Жуковому острові (давня назва місцини на Дніпрі в межах Києва) і, не відкидаючи жодної печаті, зберігає – один із дуже небагатьох у своєму поколінні – вірність своєму покликанню. Побутує в декого думка, що поезія мстива. Скрипка не для побуту, а для буття. Дехто вважає, що зможе прикрасити нею свій довершений (увихався ж!) побут. Так, але тільки як слухач. Якщо ще здатен чути. Музичний інструмент поета має жорсткі вимоги – це речі відомі всім і давно. Інша річ, що в будь-якому випадку музика безжальна. До поета. Але він знає, на що йде. Тобто, майже завжди знає. І якщо потребує іноді «солодкої брехні», то це зовсім не так, як забрехалося нині все довкола. Це не дає матеріальні вигоди. Повторюю: це проблеми буття, а не побуту. «Успішний» колега Талалая завважив якось, що таку (як у Талалая) лінію життя нині може дозволити собі тільки «багата людина». У нашому випадку – багатий письменник. У становищі нашої мови і нашої книжки нині багатих продуцентів навіть попсового читва немає. А якщо про речі тонші – про скрипку… Інший колега ще в горнилі 60-х був переконаний, що «слово – з музики, з її гірких агоній,//і мати слова – скрипка». Цікаво, як він сьогодні вважає.
Років п`ять тому у статті «Іван Дзюба і поети» я висновував, що «сьогодні Леонід Талалай представляє славне покоління шістдесятників саме в поезії». Пригадую подивування одного авторитетного читача. І справді – а інші щ о представляють? В основну обойму Талалай не входив, він був у числі «тихих ліриків» натурфілософського плану обіч «космізму» 60-х і «возвеличення простого трудівника» на тлі «звершень НТР». Не привносив у нашу поетику (хай завуальовано, у межах дозволеного) елементи модерністичних практик західного мистецтва, не виступив відкрито проти режиму, хоч проблеми «у стосунках» були тривалі і виснажливі. Не писав полум`яних інвектив – тоді одних, тепер інших. Не педалював фразу, нічого рокітливо-дерзновенно не виголошував з естради, тим більше – з трибуни, не був також ні віддалено асоціативним, ні афористично приголомшуючим…Одне слово, не був ефектним ні тоді, ні пізніше. Тож на етапі «зміни масок» його адекватне слово, звісно, залишилося самим собою. Хоч додалося, вибачте за простоту вислову, болю, розчарування, зневіри. Але слово поета було і залишилося адекватним. І тому у найзвичніших словосполуках не зникла поезія, а навпаки – драматизувала та алегоризувала текст. Що тут вигадувати? – все пережито на достовірних емоціях і нервах, висловлено точно і містко, сприймається на різних рівнях асоціативності. У висліді – пастернаківська «неслыханная простота», в яку впадають як в «єресь»:
Збуджені, знервовані украй,
Лаємось, виплескуєм обиди.
Кожен виглядає свій трамвай,
А трамвай один,
І той не їде.
Банальна побутова картина і водночас – екзистенційне узагальнення. Екзистенційна тривога стає наскрізною. Навіть не в царині виражальних засобів, а в самому способі світосприйняття:
Веселюсь на нашій не своїй,
Де в садку вишневім коло хати
Так сміються-плачуть солов`ї,
Ніби їм у Празі помирати.
Такий соловей мав ім`я Олесь. Тобто не ім`я, а прізвище. Тобто не прізвище, а псевдонім. Псевдо поета Олександра Кандиби. Натхненного скрипаля. Музичний інструмент СЛОВО, крім великої скрипкової підготовки, без якої дерев`яніють пальці, потребує ще багато чого – все не розписати. Та й навіщо? Думаю, що – знову ж – всі все давно збагнули. Послухаємо поета Леоніда Талалая:
Я вижити не обіцяю,
Я умираю поступово,
Як умирає наше слово,
Хоч не говорить, що вмирає.
Коли ж підійде аж до краю,
То скаже вам біля хреста:
Не хочу жити на устах,
Де правди й совісті немає.
Це третя мініатюра, яку я процитував повністю. Для поета розбіжності між етикою й естетикою скрипаля можуть мати згубні наслідки:
Живеш, підбріхуючи в тон,
І брешеш навіть без потреби,
Останню правду, як патрон,
Приберігаючи для себе.
Нема театру і піротехніки. Тому й віриш. Скажіть, а як можна не повірити?
У тебе ні скарбів, ні скрині.
Ти слово, дивлячись углиб,
Шукаєш, як останню гривню,
Лише на хліб, лише на хліб.
Поет не скаржиться. Він говорить, як є. Скрипка може поплакати – рвати душу. Слово жорсткіше. Особливо, коли говориш, як є. Коли усвідомлюєш:
І вже нічого не змінить,
Мов обривається дорога,
І пізно щось просить у Бога
І навіть соромно просить.
Одна із заповідей: не лжесвідчи. Коли я писав диптих «Пам`яті Тараса Мельничука», то вроджена нездатність Тараса до лжесвідчення була для мене тим, що вирізняло його. Українська поезія як лжесвідчення – тема дуже цікава. Але були і такі, як Тарас. Їх небагато. Скажімо так: декілька. Але – були. Є. І виглядає, що присутність такого ні для кого сьогодні не актуальна. Тож нехай сам і відчує:
Я втомився вже так, як втомилась безвихідь,
Стільки років чекаючи на вихідний.
І так виглядає, що на «святі життя» поет нині зайвий. Але що це за свято, коли вже не тільки мільйонерів, а й мільярдерів у нас більше, аніж першорядних поетів? І який відсоток їх (тих і тих) у кількості українців, що почали третє тисячоліття на тій же землі нашого першого Тараса, що якось у стані натхнення вигадав українську душу? Так чи інакше, але бенкет триває. Світова преса висвітлює грандіозні відзначення окремими громадянами України своїх ювілеїв. І нікого не цікавить: за чий (насправді) рахунок. А ми тут про поета…
Поет не там, де бенкетують,
Не за столом, не при столі –
Йому стілець запропонують,
Лише підвівши до петлі.
Невесела, скажете, картина. Так. Але не всуціль. Згадаймо: «Веселюсь на нашій, не своїй».
Тож при таких «веселощах» можна відповідно і прочитати, перед тим, як
Випити за пройдену дорогу
І за тих, яких не повернуть…
Не хвилюйся, дійдем до порога,
Більше того, нас ще й підвезуть.
Це з гірким усміхом. А можна і без нього. Як завше у Талалая: «все, як є». Просто і відверто. Він, як і згадані Тараси, не вміє – за своєю природою – лжесвідчити.
Все, що проявилось, не здається
І не сниться – снилося колись.
Все, як є. Достукалося серце –
Двері відчиняються. Молись.
Може, забагато цитую із найновіших віршів. Із тієї простої причини, що так – переконливіше. Така це скрипка. І такий скрипаль.
Сьогодні і поети живуть переважно лише в соціумі. А є ще життя в історії. І в природі. І – уявіть собі – в музиці. Граф Толстой вважав, що поет тільки тому й поет, що живе у вічності.
На самому початку третього тисячоліття Леонід Талалай якось говорив мені, що хоче написати Книгу Степу. «Все, як є». А де «є»? Знаємо, де Царство Боже – за словами Спасителя, воно всередині у нас. І знову ж – так виглядає, що і Степ – там же. «Степи мої запродані//жидові, німоті» -– не відав і пророк, як це актуалізується через два століття. Особливо увиразняться в Україні «свої діти». Буквально за кілька років після появи на екрані кінопритчі Тарковського «Сталкер» зловісна зона «реалізувалася». У фільмі там була кімната, де здійснювалися сокровенні бажання. Заходиш туди з таким, здавалось, бажанням, а отримуєш мішок грошей. Бо саме такою була твоя суть. Несподівана правда. Це в кінокадрах ближче до фіналу, а в житті все обійшлося без фантастики. Для декого його «найсокровенніше» бажання не стало несподіванкою. Дехто щиро вважав, що скрипка почекає, допоки вирішить проблеми побуту, переплутавши його з буттям – і навіть не своїм, а всієї «постколоніальної нації». Це, звісно, особливі «скрипалі». Як завше, допомогла риторика (відредагована). Забулась тільки банальна істина: скрипка не прощає. Хоч можна міркувати і так: чи вроджений скрипаль може обійтися без свого інструменту? Тож дехто, як Леонід Талалай, все ще хоче зіграти «щось незбагненне, сокровенне». І, як той же Талалай, добре знає, чим за це треба платити. Казали йому: доки ти усамітнювався, ми йшли на танки. Не виключаю, що вони навіть у це повірили. А чому б ні? Навіть після Стусових «Таборового зошита», листів... Та хоч як би там було, щоденний герць за Україну – справа свята. Але і про власні тили не забуто. Що ні, то ні. А цей так і залишився лише зі своїм інструментом, і по-сучасному, як дехто вважає, вже й не втне.
Може, й не варто вкотре забалакувати проблему скрипки і скрипаля. Не з`ясовано тільки одне: хто кого тримає на світі.
Я не знаю, скрипко, я не знаю.
Контекст : Українська літературна газета
• Можлива допомога "Майстерням"
Публікації з назвою одними великими буквами, а також поетичні публікації і((з з))бігами
не анонсуватимуться на головних сторінках ПМ (зі збігами, якщо вони таки не обов'язкові)
Про публікацію