В хандру монохромну вривається осінь.
І барви дає растрові.
А я їх збираю у листі ще досі,
По зморшках веду праскою.
Кленові судини – багряно-болючі.
Замало надій видужать.
Бо теплих світанків зіржАвілий ключик
Зворотність навряд видержить.
А контур, той контур – готично-високий,
Він майстром, повір, різьблений.
Подивишся – схожі, наближуєш око –
Здаються чомусь різними.
За вітром, без вітру собі відірвуться
І, наче, зимі вклоняться.
Загубляться тихо, надвечір знайдуться -
То їх підбере донечка.
Щось настрою линва натягнута дивно,
Усе-бо навкруг – мишаче.
І тільки це листя сповільненим плином
На згадку мені лишиться.
Таке соковите, аж хочеться жити,
Дарма, що сухим нАстилом.
Ми з донею осінь побути попросим –
Продовжимо вік … праскою.
2011