По весне так остро чувствуется, что — жар.
В глубине души то ли память, то ли след от ножа.
Ты мои дела не выдохнешь, не вдохнешь —
здесь воздух немного сжат.
Как бы ни было жаль:
все слова, все песни, все наши «привет-пока»
возврату и обмену не подлежат.

За окном июль, тоскливый ноябрь, не май. Вот такая помесь.
В это время ты, будто кегли, расставляешь все точки над «i» или пишешь повесть,
Все твои ковбои-канатоходцы падают к чертям — потому что провесь.
Учусь на чужих ошибках, а чьи-то руки обтягивают тебя, словно пояс.

Жизнь нам дарит стимулы в скользких стеклянных ампулах.
Пусть там кто-то теряет вес, терпение и почти ручных ангелов.
И внутри пластами уложена чья-то любовь, вроде камбалы.
И кому-то судьбою даны не полеты в небо, а смерть Икарова.

Я боюсь разговоров, как проваленного экзамена.
На второй день без тебя сердце вжалось в грудную клетку
и резко
замерло.

2010