Знакомая с синими волосами
перекрасилась в русый.
Новая трещина на асфальте.
Новая ода трусости.
Новый угол дома,
который проходишь дважды.
Бездомный, нашедший пустой бумажник.
И нежная вязь волос,
которую помнят руки.
В чем связь?
Снова в бессвязности?

Попытка по мелочам,
выяснить,
что происходит с реальностью.
Она дремлет, ей страшно,
плачет над сбитым голубем?
Или в ярости?
И кто будет сбит в следующую минуту?
Или все снова "как будто"?
И только сегодня можно
за смерть
не платить убийством?
А на вопрос отвечать, наконец, слезами.
А не словесным потоком.

Бессмысленно.

А потом придёт мама
и заберет с продленки
с остановленным взглядом
немого ребенка.
Нет ни порванной куртки,
ни забитой коленки,
все доедены каши,
ровно сложена сменка.

Ей не стать той знакомой
с синей метлой волос
и не перекраситься в русый.

Бомж докуривает папиросу.
Нет, это старая ода трусости.

Декабрь 2023г.