Сегодня по дороге домой увидела мужчину, который был очень тепло одет, было похоже, что его выписали из больницы, куда он попал где-то в начале марта…все раздеты, а он в зимних ботинках, теплых брюках, рубашке и свитере и несет куртку…

И я подумала о том, как это страшно вот так выпасть из жизни на время, и очутиться внезапно с лета в зиме…может, созреет стих…сюжет очень так сказать…серьезный.

Выпал из жизни, случайно, на час,
И оказавшись на койке больничной
Смысл осознал бегло сказанных фраз,
Срочность расставил дел, для приличия,
Позже с зимы окунулся в разгар
Лета горячего, в меховой куртке,
Надо же, эта жара, как кошмар,
Хоть бы дойти к остановке маршрутки.
Дождь пробежался, насмешливо лил,
Тетя вьетнамки сняла – нету толку,
Зимний ботинок сугробом ходил,
Не ожидая топтать трав широких,
Свитер не спас от несносной жары,
Только намок, стал тяжел, неудобен,
Жизнь пошутила, и этой игры
Жертвою стал, кто был Богу угоден.
Шерсть зимних брюк тяжела от воды,
Нету на смену шелковой одежды,
Стал человек жертвой чьей-то игры,
Выпал из жизни, нашелся, конечно,
Взгляды прохожих. Под сорок жара.
Сердце стучится в груди с перебоем…
Выпал из жизни – это игра,
Но победил наш отчаянный воин.