Не люблю я семи вещей:
семи пятниц пустой недели,
когда каждый из косных дней –
вожделение снов Емели.

Опасаюсь семи ветров,
когда солнце во мгле мерцает,
ночь считает своих ослов,
и ненастье в окно пугает.

Не приемлю «семь раз отмерь» –
с каждым разом всё уже… уже.
Ржаво скрипнет чужая дверь,
ты уже никому не нужен.

Чёрт возьми эти семь грехов
на короткой ноге со смертью,
их оскаленных злобных ртов
и загривков с короткой шерстью.

Вовсе худо, когда семь бед
поджидают удачу скопом,
а за всё лишь один ответ…
Грех седьмого вылазит боком.

И от пядей семи во лбу
отрекаюсь на благо плахи –
ум, посеевший сон в толпу,
никому не пошьёт рубахи.

За печатями, коих семь,
не хочу я искать ответы
на вопросы чужих проблем
грошовые давать советы.

2016