Стало менше добра і гармонії,
Світу, мабуть, приходить кінець.
А митці розвели антимоніі -
Хто майстерніший з них писунець.

Віршороби - освічені шустрики,
Стилос гострий, батує як ніж.
Я, для мене, мені - контрапунктиком,
Егоїзмом смердить кожен вірш.

Рій письмацький шугає над хмарами,
Животіє внизу чорнолюд.
Бачу Стуса (обнявся із нарами)
І Шевченка (одводять на суд).

Лий хоч тонни у твори патетики,
Розмальовуй, немов Фаберже,-
Із сучасних "страждальців-поетиків"
Не ростуть Прометеї уже.

Чистять нігті холопи у панії,
Не чіпляє заусінь пера...
Відступаємо. Залишки армії
"Ураганами" враг накрива.

Скоро бій. Це - серйозна обставина,
Спину знов прикриватиме друг.
Віршотрясці зітхають в гущавинах,
На диванах, в кімнатах без мух.

02.07.2018


Не пропаду

У бочці меду плаває оса,
Ще не загус, вичавлював учора.
З солодким навіть дурень у плюсах -
На кухні нитку тче довжезну мойра.

Накладую у миску їй медок,
Тому живу безжурно і на повну.
Захочу - з рота видеру шматок,
Стрижу із друзів грошенята, вовну.

Палац - не гірший, аніж в королів,
Щодня у ліжку спить нова путана.
Для бевзів не жалію похвали,
Бо ласий люд на вигуки "Осанна!".

У дурнів ґулі зріють на лобах,
Гризуться за дрібниці як собаки.
Буркоче невдоволено юрба,
Народу влада забиває баки.

А ти сиди в останньому ряду,
Давися все життя дешевим спредом.
У пеклі я також не пропаду -
Маститиму чортячі рила медом.