Крижаними хустками напнулись річки
і повітря пінгвінно гартоване.
Ти розтань і бурхливим потоком стечи,
журби криго. Любов, Щастя – хто вони?

Може, щастя – це сум, коли дивишся ввись
і летять журавлі ключем змученим?
У щасливу підкову, Доле, зігнись…
Моя осінь – з натхненням заручини…

Мов собака, що на ніч відв’язаним був
(у селі бігав десь, між городами),
так життя моє бігало поміж загуб,
між самотністю й пиками гордими.

Мов живий корінець, що у товщі землі,
що ні сонця не бачив, ні місяця…
Помилявся не раз, падав, та не змілів
(чорти моляться, ангели бісяться)…

Блискавиця розбила скрижалі святі –
Вже країна содомиться соняшна,
Палестинно сичало Зло: «Бийте жидів!..»
Розболілась потилиця – кров пішла,

не згорталась, текла і спинити не міг…
Причаїлася правда між бідами…
Не побачив би навіть в жахливому сні
до якої байдужості дійдемо…