Кровь густела под облаками,
и светило, сбегая в тыл,
отражалось в пустом бокале,
вполовину умерив пыл.

Я собрал с комарами вече
и спросил, задавив смешок,
что нам стоит в такой вот вечер
написать о тебе стишок.

Потому что горишь, рыдаешь
в одиночку, с другими тих:
строчки льются рекой тогда лишь,
когда некому выпеть их.

Это горький и лучший опыт,
претворивший в чернила кровь,
но тебе так легко прихлопнуть
насекомое, хмуря бровь.

Только нынче пищать не станем
ради красок закатных сцен:
мы отвесили эту дань им,
чтоб с отвесных не прыгать стен.

Все, что было тобой согрето,
быстро тает, и я - топлюсь.
Не совпали дебют и кредо -
как на минус бесплодный плюс.

Если хочешь - танцуй и празднуй
каждый вечер, а я устал.
Что прикладывать понапрасну -
рану к ране, уста к устам.

Остается молчать и верить
в панацею бегущих лет
да на счастье твое о двери
бить бокалы тебе же вслед -

чтобы жизни твоей касаться
без опаски и без тоски
и спокойно смотреть, как солнце
разлетается на куски.