
Авторський рейтинг від 5,25 (вірші)
2025.09.23
09:50
Холодні іскри зорепаду
Безслідно танули вгорі
Над потемнілим тужно садом
І німотою чагарів.
Вони з'являлись і зникали,
Як не приборкані думки
Про світлі радощі й печалі,
І швидко пройдені роки...
Безслідно танули вгорі
Над потемнілим тужно садом
І німотою чагарів.
Вони з'являлись і зникали,
Як не приборкані думки
Про світлі радощі й печалі,
І швидко пройдені роки...
2025.09.22
22:25
У дитинстві я довго подорожував.
Що я шукав?
Я шукав те, чого не існує,
а знаходив лише порожнечу.
Із дитинства закріпилася звичка
шукання невідомих світів.
Я потрапляв у магму невідомості,
у в'язку речовину невизначеності,
Що я шукав?
Я шукав те, чого не існує,
а знаходив лише порожнечу.
Із дитинства закріпилася звичка
шукання невідомих світів.
Я потрапляв у магму невідомості,
у в'язку речовину невизначеності,
2025.09.22
19:07
Сонет)
Четвертий рік вона приходить поспіль.
Колись весела,
А тепер сумна.
Розгублена нерозумінням Осінь.
Чом йде війна?
Четвертий рік вона приходить поспіль.
Колись весела,
А тепер сумна.
Розгублена нерозумінням Осінь.
Чом йде війна?
2025.09.22
16:58
Не гадаю наразі, що буде зі мною —
домовина соснова, чи сонця розмай?
Бач, вервечкою ходить біда за бідою,
без страждання гріхи не пускають у рай.
Ще не все допила із ґрааля терпіння
і не склала в дорогу валізу важку.
На краю океану збираю камін
домовина соснова, чи сонця розмай?
Бач, вервечкою ходить біда за бідою,
без страждання гріхи не пускають у рай.
Ще не все допила із ґрааля терпіння
і не склала в дорогу валізу важку.
На краю океану збираю камін
2025.09.22
15:40
Літає павутина примою в повітрі,
Нюанс плете любові міражем.
І ллється бабиного літечка палітра,
Складає візерунок вітражем.
І швидко час злітає, мов легка пір'їна,
Вже осінь дефілює у вбранні.
Із золотого листя встелена перина,
Нюанс плете любові міражем.
І ллється бабиного літечка палітра,
Складає візерунок вітражем.
І швидко час злітає, мов легка пір'їна,
Вже осінь дефілює у вбранні.
Із золотого листя встелена перина,
2025.09.22
14:40
Згадаю я ті давні дні,
Коли з’явилась ти мені.
І я від тебе шаленів,
Кохання квітку сам приніс.
Приспів:
Хоч роки, як стрімка ріка,-
В моїй руці твоя рука.
Коли з’явилась ти мені.
І я від тебе шаленів,
Кохання квітку сам приніс.
Приспів:
Хоч роки, як стрімка ріка,-
В моїй руці твоя рука.
2025.09.22
10:31
Спокуса щирістю найнебезпечніша з спокус.
Така солодка і така принадна.
Ти відчуваєш доторк її вуст?
Він дуже ніжний й неспростовно владний.
Він проникає у твоє єство,
запалює й розпалює все дужче.
Невже ти хочеш загасить його?
Така солодка і така принадна.
Ти відчуваєш доторк її вуст?
Він дуже ніжний й неспростовно владний.
Він проникає у твоє єство,
запалює й розпалює все дужче.
Невже ти хочеш загасить його?
2025.09.22
10:11
Все швидше й швидше мчать літа,
Все більше й більше смутку в звуках, -
Знедавна втома й гіркота
Дороговказом стали мукам.
Зловісний стрій нових недуг
Вже приглядається до мене
І так ось топчеться навкруг,
Що пилом дихають легені.
Все більше й більше смутку в звуках, -
Знедавна втома й гіркота
Дороговказом стали мукам.
Зловісний стрій нових недуг
Вже приглядається до мене
І так ось топчеться навкруг,
Що пилом дихають легені.
2025.09.21
20:52
У життя мого блокноті для нотаток
Добігають чисті аркуші кінця
І останній вже готується прийняти
Завершальну епіграму від Творця.
Отче наш, пошаруди іще папером:
Переглянь Свої помітки на полях,
Що мені до бенефісу від прем’єри
Добігають чисті аркуші кінця
І останній вже готується прийняти
Завершальну епіграму від Творця.
Отче наш, пошаруди іще папером:
Переглянь Свої помітки на полях,
Що мені до бенефісу від прем’єри
2025.09.21
19:27
В одній тональності
плачуть діти всіх національностей,
одні й ті ж сльози,
солоні, невблаганні ллються.
Це музика без слів,
словами не варто відгукнуться.
Ліпше голівоньку притиснуть
і пестить, і мугикать любу маляті пісню.
плачуть діти всіх національностей,
одні й ті ж сльози,
солоні, невблаганні ллються.
Це музика без слів,
словами не варто відгукнуться.
Ліпше голівоньку притиснуть
і пестить, і мугикать любу маляті пісню.
2025.09.21
17:17
О, ця жінка зо цвинтаря від мене має діти
Душевна, хай не всяк нас має видіти
Вона ангел звалища, є у неї їжа
Якщо я помиратиму, ти знаєш, хто саме накриє моє ліжко
Якщо трубопровід зламаний, на мості я приникнув
Чи їду з глузду на гайвеї недалік р
Душевна, хай не всяк нас має видіти
Вона ангел звалища, є у неї їжа
Якщо я помиратиму, ти знаєш, хто саме накриє моє ліжко
Якщо трубопровід зламаний, на мості я приникнув
Чи їду з глузду на гайвеї недалік р
2025.09.21
16:12
В історії України скільки раз бувало,
Що самі ж і «верховоди» її продавали.
Хто відкрито її зрадив, хто дурно попхався,
Хотів слави. Замість того сорому набрався.
Ще і більше зробив шкоди, ніж доброї справи.
Тому то наша історія така і кривава.
Геть
Що самі ж і «верховоди» її продавали.
Хто відкрито її зрадив, хто дурно попхався,
Хотів слави. Замість того сорому набрався.
Ще і більше зробив шкоди, ніж доброї справи.
Тому то наша історія така і кривава.
Геть
2025.09.21
15:37
Хоч нема вже літа наче.
Сонце й досі.
А мене у гості кличе
Тиха осінь
приспів
Теплі дні ясні, чудові.
Світ, мов красень.
Сонце й досі.
А мене у гості кличе
Тиха осінь
приспів
Теплі дні ясні, чудові.
Світ, мов красень.
2025.09.21
13:13
Ти сонце золотаве із промінням,
Що лагідно торкається обличчя.
Я чую твоє тихе шепотіння.
На зустріч радісну кохання кличе.
Твої вуста зливаються з моїми,
Мов річка, що впадає в тепле море.
І ніжно поцілунками п'янкими
Що лагідно торкається обличчя.
Я чую твоє тихе шепотіння.
На зустріч радісну кохання кличе.
Твої вуста зливаються з моїми,
Мов річка, що впадає в тепле море.
І ніжно поцілунками п'янкими
2025.09.21
10:50
Полиці пам'яті наповнені ущерть
Осмученими спогадами юні...
Вже тричі серце стискувала смерть,
Вливала тьму в роки мої безжурні.
Охороняла неня. Брала біль
На себе. А тепер її немає...
Вона тепер блука між Лети хвиль,
Осмученими спогадами юні...
Вже тричі серце стискувала смерть,
Вливала тьму в роки мої безжурні.
Охороняла неня. Брала біль
На себе. А тепер її немає...
Вона тепер блука між Лети хвиль,
2025.09.21
09:35
Минулого немає, майбутнє - не настало, -
Невпинним сьогоденням живу собі помалу, -
В садочку клопочуся, з онуками вожуся
І корисні поради накручую на вуса.
Копійку кожну зважую та лаюся сердито
На тих, що і на старості перешкоджає жити.
Але наперек
Останні надходження: 7 дн | 30 дн | ...Невпинним сьогоденням живу собі помалу, -
В садочку клопочуся, з онуками вожуся
І корисні поради накручую на вуса.
Копійку кожну зважую та лаюся сердито
На тих, що і на старості перешкоджає жити.
Але наперек
Останні коментарі: сьогодні | 7 днів

2025.05.15
2025.04.24
2024.04.01
2023.11.22
2023.02.21
2023.02.18
2022.12.08
• Українське словотворення
• Усі Словники
• Про віршування
• Латина (рус)
• Дослівник до Біблії (Євр.)
• Дослівник до Біблії (Гр.)
• Інші словники

Автори /
Іван Низовий (1942 - 2011) /
Публіцистика
/
"Там, де я сміюся крізь сльози" (2006)
ЕПОХА БЕЗПАМ’ЯТСТВА
Відомим є афористичний вислів: рукописи не горять! Не згоріли «Слово о полку Ігоревім», «Історія русів», «Літопис Самійла Величка». Навіть бісівський «Комуністичний маніфест» не згорів!
І все ж рукописи (добре, що не всі) «горять» – десь безслідно щезають, здаються на макулатуру, ідуть на підстилку, на розтопку. Це коли їх не бережуть, не здають до архівів, не оприлюднюють і не тиражують. Автори, які спочили в Бозі, поступово забуваються, випадають із творчого процесу. Так утворюються білі плями й чорні діри в науці, літературі, мистецтві, зрештою, в історії та народній пам’яті.
Тут я поведу мову про творчу спадщину луганських письменників: колись широковідомих, але не дуже талановитих, і маловідомих, але вельми обдарованих, а тому вартих і доброго слова нащадків, і вічної пам’яті.
Жив-був гаряче люблений усіма й до всіх дуже привітний чоловік, цікавий прозаїк і чудовий організатор літературного життя Луганщини, знаний і визнаний у стольному Києві та столичній Москві, Тарас Михайлович Рибас – так звали його. Трагічна смерть відняла його в нас навесні сімдесят сьомого року. Поховали його з усіма можливими почестями – тисячі людей прийшли, щоби сказати останнє «Прощай...». Спорудили на могилі скромний пам’ятничок, невдовзі й меморіальну дошку відкрили на будинку, де він жив. У Старобільську (там Тарас Михайлович, травмований, перебував лихоліття війни), здається, іменем письменника назвали одну з вулиць. Дещо підготовлене до друку самим автором побачило світ у Києві та Донецьку. І все затихло – на роки й десятиліття. Жодної книжки, жодного перевидання. Тих же романів «Сын погибшего», «Красный снег»... Архів письменника, усі рукописи, на щастя, збережені вдовою Іриною Петрівною, донькою та сином. Але що вони можуть у наш час зробити для увічнення літературної пам’яті чоловіка й батька?! Спадщину таких літераторів, як Тарас Рибас, мусить, зобов’язана видавати й перевидавати держава – для всіх без винятку бібліотек, зрештою, для шкіл, зацікавлених читачів і краєзнавців. А якщо держава чомусь не може або не хоче, то цю місію мала б перебрати на себе місцева адміністрація, обласна рада, використовуючи бюджетні кошти та залучаючи до спонсорства приватних осіб. Адже скоробагатьків у Луганську розвелося чимало.
Отож, пишучи ці рядки, закликаю всіх можновладців і позикодавців: допоможіть родині Т.М. Рибаса видати найкраще зі спадщини достойного письменника, славетного луганця! І нехай примножиться цим ваша слава, і нехай приростуть ваші капітали!
А ще добре було б спорудити пам’ятник Тарасу Рибасу та й поставити його поблизу обласної бібліотеки – місця вільного й підходящого там багато, не все заставили кіосками.
Владислав Титов – людина-легенда. Ще за життя Владислав Андрійович мав і славу, і відзнаки, і почесті лауреатські. Та й посмертно дещо увічнився: у назві вулиці, у музеї свого імені... Іноді ще згадують про виставу за його твором «Всем смертям на зло», дають повтор. А книги... книги не перевидаються, про них забувають, забули, не знають зовсім. Вдова письменника, Рита Петрівна, колотилася, волала до сердець та совісті тих, із ким її покійний чоловік знався близько, а з багатьма й дружив, – ні, не почули, не відгукнулися. Слава Богу, творчий доробок письменника збережено, він жде свого дослідника й видавця. А читач чекає перевидань!
В архівних надрах обласної бібліотеки, педагогічного університету, в окремих родинах і в окремих небайдужих людей зберігаються плоди розумів і сердець Івана Савича, Йосипа Курлата, Веніаміна Мальцева, Анатолія Романенка, Миколи Погромського, Михайла Яременка, Микити Чернявького... Усе це слід переглянути, систематизувати, вивчити – і до друку, у світ. Завдяки В.В. Просіну видано книгу прози Миколи Щепенка. Той же Просін посприяв і виданню книги Миколи Погромського, двотомника «Жайвори над Луганщиною». Вийшли журнальні варіанти кількох повістей Микити Чернявського (цьому посприяли колеги – Микола Ночовний, Олексій Неживий, я, Іван Низовий, Борис Слободянюк). Оце, здається, і все – як мізерно мало! Як легковажно мало! Як злочинно мало робимо ми, живі, для наших славетних небіжчиків!
Бог, може, і простить, а от історія – ні! Вона, знайте, дама жорстока, хоч і справедлива.
Сьогодні ми не знаємо, де архіви Василя Горяїнова, Івана Трохимчука... Чи збереглися десь у когось останні прекрасні вірші Степана Бугоркова та Михайла Яременка? Їх треба шукати й знаходити, видавати й перечитувати!
Страшна доля чудового, вельми талановитого й воістину самобутнього поета Віталія Кодолова, який ще в зовсім молодому віці широко друкувався у всесоюзних часописах! За чутками, які дійшли до нас із далекого Мурманська (туди Віталька виїхав з Луганська вимушено), поет-моряк знайшов свою могилу в холодних водах чи то Північного, чи то Баренцевого моря. Траулер, на якому він рибалив, потонув, команду було врятовано, а тіло мого доброго друга Віталія не знайшли... Ніде не можу я знайти й слідів його безцінної творчої спадщини. Казали, ніби дещо зберігається в луганського літератора Василя Дуніна, але Василь заперечує це, і я йому вірю мимоволі. Жодної книжки поета Віталія Кодолова досі не побачили ні в Луганську, ні, скоріше за все, у Мурманську. Не кажу вже про рідний Віталію Новосибірськ чи не чужий йому Херсон, де він прожив не один рік. Це – трагедія. Не стільки для мертвого вже поета, скільки для нас, його друзів, ще живих. І для луганської, підкреслюю це, луганської, не дуже й багатої на істинні таланти, літератури!
Важко зараз і живим письменникам, важче, ніж мертвим... Мертвим не боляче... «Мертвые сраму не имут», – сказано десь у святому писанні. А нам, живим і заледве живим, – дуже й дуже боляче, і ой як соромно! За глухоту й сліпоту суспільну. За глупоту власницьку, за принизливу німоту письменників, самим своїм даром Господнім покликаних говорити, кричати, волати! І, як сказав колись славнозвісний Верещагін з «Білого сонця пустелі», «за Державу обидно!»
2006
Публікації з назвою одними великими буквами, а також поетичні публікації і((з з))бігами
не анонсуватимуться на головних сторінках ПМ (зі збігами, якщо вони таки не обов'язкові)
ЕПОХА БЕЗПАМ’ЯТСТВА
Відомим є афористичний вислів: рукописи не горять! Не згоріли «Слово о полку Ігоревім», «Історія русів», «Літопис Самійла Величка». Навіть бісівський «Комуністичний маніфест» не згорів!
І все ж рукописи (добре, що не всі) «горять» – десь безслідно щезають, здаються на макулатуру, ідуть на підстилку, на розтопку. Це коли їх не бережуть, не здають до архівів, не оприлюднюють і не тиражують. Автори, які спочили в Бозі, поступово забуваються, випадають із творчого процесу. Так утворюються білі плями й чорні діри в науці, літературі, мистецтві, зрештою, в історії та народній пам’яті.
Тут я поведу мову про творчу спадщину луганських письменників: колись широковідомих, але не дуже талановитих, і маловідомих, але вельми обдарованих, а тому вартих і доброго слова нащадків, і вічної пам’яті.
Жив-був гаряче люблений усіма й до всіх дуже привітний чоловік, цікавий прозаїк і чудовий організатор літературного життя Луганщини, знаний і визнаний у стольному Києві та столичній Москві, Тарас Михайлович Рибас – так звали його. Трагічна смерть відняла його в нас навесні сімдесят сьомого року. Поховали його з усіма можливими почестями – тисячі людей прийшли, щоби сказати останнє «Прощай...». Спорудили на могилі скромний пам’ятничок, невдовзі й меморіальну дошку відкрили на будинку, де він жив. У Старобільську (там Тарас Михайлович, травмований, перебував лихоліття війни), здається, іменем письменника назвали одну з вулиць. Дещо підготовлене до друку самим автором побачило світ у Києві та Донецьку. І все затихло – на роки й десятиліття. Жодної книжки, жодного перевидання. Тих же романів «Сын погибшего», «Красный снег»... Архів письменника, усі рукописи, на щастя, збережені вдовою Іриною Петрівною, донькою та сином. Але що вони можуть у наш час зробити для увічнення літературної пам’яті чоловіка й батька?! Спадщину таких літераторів, як Тарас Рибас, мусить, зобов’язана видавати й перевидавати держава – для всіх без винятку бібліотек, зрештою, для шкіл, зацікавлених читачів і краєзнавців. А якщо держава чомусь не може або не хоче, то цю місію мала б перебрати на себе місцева адміністрація, обласна рада, використовуючи бюджетні кошти та залучаючи до спонсорства приватних осіб. Адже скоробагатьків у Луганську розвелося чимало.
Отож, пишучи ці рядки, закликаю всіх можновладців і позикодавців: допоможіть родині Т.М. Рибаса видати найкраще зі спадщини достойного письменника, славетного луганця! І нехай примножиться цим ваша слава, і нехай приростуть ваші капітали!
А ще добре було б спорудити пам’ятник Тарасу Рибасу та й поставити його поблизу обласної бібліотеки – місця вільного й підходящого там багато, не все заставили кіосками.
Владислав Титов – людина-легенда. Ще за життя Владислав Андрійович мав і славу, і відзнаки, і почесті лауреатські. Та й посмертно дещо увічнився: у назві вулиці, у музеї свого імені... Іноді ще згадують про виставу за його твором «Всем смертям на зло», дають повтор. А книги... книги не перевидаються, про них забувають, забули, не знають зовсім. Вдова письменника, Рита Петрівна, колотилася, волала до сердець та совісті тих, із ким її покійний чоловік знався близько, а з багатьма й дружив, – ні, не почули, не відгукнулися. Слава Богу, творчий доробок письменника збережено, він жде свого дослідника й видавця. А читач чекає перевидань!
В архівних надрах обласної бібліотеки, педагогічного університету, в окремих родинах і в окремих небайдужих людей зберігаються плоди розумів і сердець Івана Савича, Йосипа Курлата, Веніаміна Мальцева, Анатолія Романенка, Миколи Погромського, Михайла Яременка, Микити Чернявького... Усе це слід переглянути, систематизувати, вивчити – і до друку, у світ. Завдяки В.В. Просіну видано книгу прози Миколи Щепенка. Той же Просін посприяв і виданню книги Миколи Погромського, двотомника «Жайвори над Луганщиною». Вийшли журнальні варіанти кількох повістей Микити Чернявського (цьому посприяли колеги – Микола Ночовний, Олексій Неживий, я, Іван Низовий, Борис Слободянюк). Оце, здається, і все – як мізерно мало! Як легковажно мало! Як злочинно мало робимо ми, живі, для наших славетних небіжчиків!
Бог, може, і простить, а от історія – ні! Вона, знайте, дама жорстока, хоч і справедлива.
Сьогодні ми не знаємо, де архіви Василя Горяїнова, Івана Трохимчука... Чи збереглися десь у когось останні прекрасні вірші Степана Бугоркова та Михайла Яременка? Їх треба шукати й знаходити, видавати й перечитувати!
Страшна доля чудового, вельми талановитого й воістину самобутнього поета Віталія Кодолова, який ще в зовсім молодому віці широко друкувався у всесоюзних часописах! За чутками, які дійшли до нас із далекого Мурманська (туди Віталька виїхав з Луганська вимушено), поет-моряк знайшов свою могилу в холодних водах чи то Північного, чи то Баренцевого моря. Траулер, на якому він рибалив, потонув, команду було врятовано, а тіло мого доброго друга Віталія не знайшли... Ніде не можу я знайти й слідів його безцінної творчої спадщини. Казали, ніби дещо зберігається в луганського літератора Василя Дуніна, але Василь заперечує це, і я йому вірю мимоволі. Жодної книжки поета Віталія Кодолова досі не побачили ні в Луганську, ні, скоріше за все, у Мурманську. Не кажу вже про рідний Віталію Новосибірськ чи не чужий йому Херсон, де він прожив не один рік. Це – трагедія. Не стільки для мертвого вже поета, скільки для нас, його друзів, ще живих. І для луганської, підкреслюю це, луганської, не дуже й багатої на істинні таланти, літератури!
Важко зараз і живим письменникам, важче, ніж мертвим... Мертвим не боляче... «Мертвые сраму не имут», – сказано десь у святому писанні. А нам, живим і заледве живим, – дуже й дуже боляче, і ой як соромно! За глухоту й сліпоту суспільну. За глупоту власницьку, за принизливу німоту письменників, самим своїм даром Господнім покликаних говорити, кричати, волати! І, як сказав колись славнозвісний Верещагін з «Білого сонця пустелі», «за Державу обидно!»
2006
• Текст твору редагувався.
Дивитись першу версію.
Дивитись першу версію.
Публікації з назвою одними великими буквами, а також поетичні публікації і((з з))бігами
не анонсуватимуться на головних сторінках ПМ (зі збігами, якщо вони таки не обов'язкові)
Про публікацію