Подумки біль відваджується, як розжалувана служниця,
ні! як станція з назвою "Виріца", або "Тарту".
Та чимдуж насуваються впритул незнайомі лиця,
місцини, буцім учора внесені спіхом в карту,
і заповнюють вакуум. Мабуть нам, будьмо чесні,
годі звестися пам’ятником. Мабуть, у наших венах
не удоста поваплено. "В нашій сім’ї – в бентезі
ти б підмітила, – ні відомих воєнних,
ні видатних мислителів". Тож бо: і невським струмам
зайвого відображення ноша геть непосильна!
Де там матері та її каструлям
вціліти у перспективі, віддаленій в долі сина!
Тож бо цей сніг, білий мармур бідноти, микаючись без тіла
тане, злигавшись з немочами клітинок –
калічних звивин! – знати, як ти воліла,
– пудрячи щоку, бачитись напослідок.
От і стискай потилицю з її болем назирці,
бубони у млі "вмерла, вмерла", лише б не чути,
як міста рвуть цупкі піткання сирій сітківці,
ситі дзенькотом здаваної посуди.







--------------------

И. Бродский

Мысль о тебе удаляется, как разжалованная прислуга,
нет! как платформа с вывеской "Вырица" или "Тарту".
Но надвигаются лица, не знающие друг друга,
местности, нанесенные точно вчера на карту,
и заполняют вакуум. Видимо, никому из
нас не сделаться памятником. Видимо, в наших венах
недостаточно извести. "В нашей семье, - волнуясь,
ты бы вставила, - не было ни военных,
ни великих мыслителей". Правильно: невским струям
отраженье еще одной вещи невыносимо.
Где там матери и ее кастрюлям
уцелеть в перспективе, удлиняемой жизнью сына!
То-то же снег, этот мрамор для бедных, за неименьем тела
тает, ссылаясь на неспособность клеток -
то есть, извилин! - вспомнить, как ты хотела,
пудря щеку, выглядеть напоследок.
Остается, затылок от взгляда прикрыв руками,
бормотать на ходу "умерла, умерла", покуда
города рвут сырую сетчатку из грубой ткани,
дребезжа, как сдаваемая посуда.

1985